Танцуй, моя осень! Сейчас ты царица. Кто любит красу твою, скажет - жар-птица! Рассыпь свои косы златою волною И снова, как в детстве, мани за мечтою. Подвесь на аллеях алмазы, рубины, Укрась янтарями березы, рябины. Дождями умойся, а плакать не надо. Пусть небо порадует солнечным взглядом.
И мягко ступая, веди за собою, Устлав все дорожки нетканой парчою. Танцуй, моя осень, чаруй, увлекая! Ведь в танце твоём - вся природа земная.
Старые книги хороши тем,
что они никогда не спешат.
Они знают: человек всё равно придёт –
рано или поздно –
и откроет их, как будто распахивает окно
в другое время.
У них есть свой запах – не пыль, нет,
а лёгкая терпкость прожитых лет.
Запах, который напоминает:
страницы тоже умеют стареть красиво.
И вот ты листаешь, листаешь…
и вдруг – падает засушенный листок.
Совсем маленький, хрупкий,
как чужая недосказанность.
И в этот миг выпадаешь уже ты –
прямо на ту страницу,
где его когда‑то подобрали.
Где кто‑то шёл по аллее,
щурился на солнце, думал о своём,
и вдруг заметил этот лист – не самый яркий,
не самый правильный,
но почему‑то нужный.
Положил его в книгу вместо закладки,
чтобы сохранить не текст – настроение.
И теперь ты держишь в руках не просто роман,
а маленький мостик в тот день,
когда кто‑то был жив,
внимателен,
и решил оставить миру знак: я здесь был,
и мне было хорошо.
Старые книги – они хранят не только истории,
но и людей,
которые однажды прошли мимо и
оставили в них осень.
Наталья Калинина
Памяти следы с тобой повсюду.
В ранний час иль вечер… всё равно.
Прошлый свет включается и в будни.
Погасить ничем нам не дано…
Не уходит. Тихо в сердце ляжет,
Зажигает тебе фонари…
От всех наедине расскажешь,
Ей одной свои слова любви…
Осень люблю самой нежной любовью.
За тишину и яркость красок.
За уют и неспешность.
За обещание, что дальше будет лучше.
За исполнение обещанного.
За умиротворение и красоту.
За остывшую воду, отражающую облака.
За насупившиеся небеса, то и дело норовящие пролиться дождем.
За последние цветы, пахнущие прохладой и увяданием.
За листопады, засыпающие своим пестрым одеялом все плохое.
За первые морозы и последние паутинки.
За снег, что обязательно укроет землю в самом конце осени.
За грустные песни дождя.
За все еще теплое солнце.
За золото октября и туманы лаконичного ноября.
За то, что дальше декабрь.
За тепло родного дома, где есть чай, плед и книга.
За сбывшееся и несбывшееся.
За последний лист, задержавшийся на продрогшей ветке.
За запахи костров и ароматы поздних яблок.
За пироги и букеты рябины в старинной вазе.
Да просто за то, что есть такое время — осень.
На землю летит позолота...Кахетинка
:
16-10-2026 12:49
В таинственной сени пурпурных лесов
На землю летит позолота,
Надежно закрыто тепло на засов,
А сердце все жаждет чего-то.
Лиловым налетом окрашен закат,
И зори с холодным оттенком,
Но кто перед сердцем моим виноват,
Коль бьется, как узник в застенках? Чего так беснуется, мается плоть,
И прежде я не понимала.
А золото сыплет и сыплет Господь,
А сердцу все мало и мало...
Памяти следы с тобой повсюду.....Доремифа_СОЛЬка
:
16-10-2026 12:08
Старые книги хороши тем,
что они никогда не спешат.
Они знают: человек всё равно придёт –
рано или поздно –
и откроет их, как будто распахивает окно
в другое время.
У них есть свой запах – не пыль, нет,
а лёгкая терпкость прожитых лет.
Запах, который напоминает:
страницы тоже умеют стареть красиво.
И вот ты листаешь, листаешь…
и вдруг – падает засушенный листок.
Совсем маленький, хрупкий,
как чужая недосказанность.
И в этот миг выпадаешь уже ты –
прямо на ту страницу,
где его когда‑то подобрали.
Где кто‑то шёл по аллее,
щурился на солнце, думал о своём,
и вдруг заметил этот лист – не самый яркий,
не самый правильный,
но почему‑то нужный.
Положил его в книгу вместо закладки,
чтобы сохранить не текст – настроение.
И теперь ты держишь в руках не просто роман,
а маленький мостик в тот день,
когда кто‑то был жив,
внимателен,
и решил оставить миру знак: я здесь был,
и мне было хорошо.
Старые книги – они хранят не только истории,
но и людей,
которые однажды прошли мимо и
оставили в них осень.
Наталья Калинина
Памяти следы с тобой повсюду.
В ранний час иль вечер… всё равно.
Прошлый свет включается и в будни.
Погасить ничем нам не дано…
Не уходит. Тихо в сердце ляжет,
Зажигает тебе фонари…
От всех наедине расскажешь,
Ей одной свои слова любви…
[показать] 
