мается, мается -
то даёт, то кается
то с вином на люди,
то один вдвоём..

Утреннее солнышко заливало все пространство рыжим.Маленький человечек сидел на ступеньках , смотрел ,как его косые лучи играют на острых гранях пустой бутылки,лежащей у его ног,и грустно улыбался.Уж он-то знал,что ничего этого на самом деле нету,а есть лишь тлен.Тлен и Забвенье.

вдруг взрыднулось и вздрочнулось.
вдруг вскипело и взбляднулось.
вдруг не вдруг - а просто пшик.
мозг твой съел слепой старик.

проворонила мартовские иды и ни слова даже, как бутта их и нет ваще.

Как же так друзья? Новый год проворонили, вороньеё прокаркали, Юлия не помянули, позор позор позор *приклеивает объявление на доску позора и клеймит*

что теперь то вздыхать и сетовать. Мартовские иды, срамные уды, все одно к одному.

Умершие мечты кружат с надрывным хриплокарканьем. Души сбывшихся желаний застят свет предпохоронным чернокрыльем. Не позволяйте мечтам сбываться! Не пополняйте стаю неприкаянных выблядков...

Когда-нибудь я научусь не плакать по пустякам. А потом - я научусь считать пустяками всё в этой жизни. А потом... потом мне придётся заново учиться плакать.

Серых сломанных крыльев оскал,
Перекошенный рот четверга.
Истерично звонок хохотал,
Порывался кого-то ругать.

Только разве же чья-то вина?
Разве кто-то со зла и со злом?..
Просто. Хрупкие. Крылья. Весна.
Просто снова им не повезло...

вот и свела с ума
вот и свела с ума
вот и свела судьба наас
только не подведи
только не подведи
только не отводи глас

а иногда они спрашивали себя, есть ли жизнь вне подвала?

который век кряду в подвале гнали расчудесный напиток свино.
каждый, кто дерзнул, оказывался сразу доволен и уместен, в какой бы параше он ни заснул в тот день.
всякий принявший на грудь или куда ещё стопашечку-другую вдруг превращался в повелителя мух - бесстрашного и величавого.
мухи роились вокруг да около, а испивший свина - безоговорочно повелевал.
напиток гнали по праздникам. а праздники приходились то на одно, то на другое усмотрение. ибо календари у всех ходили по-разному.
платить за это приходилось совсем чуть-чуть - отказавшими ногами и выросшим пятаком.
но пятак достаточно быстро опадал, а ноги снова ходили. и вновь всё становилось серо и буднично.

в черном-черном городе, на черной-черной улице, в черном-черном подвале черного-, как вы понимаете, черного дома, на полу сидел белый человек. ну это вроде как, штампами выражаясь и избитостями говоря, раса у него такая была. табула раса. он выпил беленькой, занюхал куском черного, замер на несколько секунд, осознавая и впитывая в красную (хотя, кто может знать, не была ли она голубой?) кровь, потом подмигнул серому облезлому коту, вяло все сие созерцающему, сидя в проеме раздолбанного подвального окна, и с чувством выговорил "Хорошо пошла". зеленело

[525x700]

В сползшем полосатом гольфе и легкомысленных рыжих завитушках, с большим, клетчатым и до невозможности, до неприличия пыльным чемоданом в руках, уставшая и переполненная увиденным, услышанным, взятым с собой и оставленным где-то там, на пороге девятого дома стояла Рыжая Девочка. Она улыбалась новой весной. Она снова была дома.

Не от того ли этот мир так баранье-упёрт, что кто-то когда-то наставил ему рога?..

считал ли кто-нибудь сколько по запаутиненным углам подвала поломанных ботинок и изношенных судеб?! случалось ли кому-нибудь, когда-нибудь вывести статистику отошедших в мир иной на этом полу крыс, надежд и бездомных душ?! сможет ли нынче хоть кто-то дознаться какою цифрой исчисляются слова достигающие _самых_глубин_, озвученные в этих стенах?! можно ли, спрашиваю я вас, можно ли сосчитать теперь количество оргазмов, витавших в этом воздухе, придавая ему смысл...

Спицы мелькают, стучат железным мелким-дробным смехом. Крутится словесная нитка, разматывается потихоньку клубок. Петелька-сердечко, петелька-другое. Привязано одно к другому крепко, не оторвать. Стучат-ухмыляются спицы. Вяжут.

ты гори-гори, лиловый день!.. *поджигает. обжигается. чертыхается. падает оземь. жрёт червяков, фекалии и лужи. добреет. насыщается. засыпает

Если долго бежать зажмурив глаза, можно убежать от прошлого. Можно стать ветром. Чьим-то тёплым весенним ветром. Можно стать мыслью. Чьей-то смешливой рыжей мыслью. Можно даже стать мечтой. Чьей-то ласковой веснушчатой мечтой.
Если долго бежать зажмурив глаза - обязательно споткнёшься и разобьёшь в кровь еблище...

Знаете, чем плох подвал? Из него нельзя выброситься. Вдребезги. Об асфальт или чернозём. Восьмой этаж всё же лучше.

Фиолетовая-полосатая, а значит бесконечно тоскливая вечер-зима... Длинною-в-жизнь коридор наплодившихся ублюдков-дверей, а заветной-ответной - нет. Стучишь, стучишь, кулаки в кровь, а с той стороны лишь самовлюблённое сопение вещь-в-себе или вообще - тишина... И тычешься своим скорбноумием по чужим замочным скважинам, давно, бесцельно и бессмыслено. Всё.