ну и что, что жизнь гавно. а не все ли мне равно?
измудохана душа. да не жалко ни шиша!
бъется мышца, кровь гоняет.
вот и все

когда в лихие года пахнёт народной бедой
тогда в полуночный час тихый неброской
из леса выходит старик - а глядишь - он совсем не старик
а напротив совсем молодой - Матрооскин.

в ожидании утренней казни дела не спорились.
гнилая солома, кучей наваленная в углу, так и норовила съехать вбок и привести опорную точку в соприкосновение с холодным каменным подвальным полом. проклятый пасьянс вот уже в десятый раз не сходился именно из-за червонного валета, гнусною своею ухмылкой явно напоминающего кого-то знакомого. паучок-почтальон, обещающий всевозможные весточки с воли, вот уже в который раз съезжал на своей паутинке вниз почти до самого лица, но при попытке поймать его в ладони издавал ехидный звук и взлетал вверх со скоростью, просто неприличной для откормленного бюргерского паука.
прочие подвальные обитатели, волею обстоятельств заброшенные сюда на умозрительное прозябание, сгрудились в кучку в противоположном углу и подойти не решались, дабы ненароком не подцепить и не заразиться этаким невезением.
время, однако, шло. надо было что-то делать. хотя бы плюнуть в рожу чертову валету, что и было сделано.
"вот это ж надо было так неудачно выбрать ник!" - подумала Мария-Антуанетта, засыпая.
воркалось.

Настенька вышла из Подвала, достала большой черный пистолет и застрелила охранника.

Смеркалось.

 

Пафнутий вышел из подвала, увидел охранника и пнул его.

Большая луна светила с шелкового неба.

Здравствуй, Пафнуша, друг мой ситный!
Здравствуй, милый мой человек!
Сегодня ходила на реку топиться, но там всё ещё лёд - оттого не стала и вспомнила про тебя.
Грозы нас минуют, дитятко моё-немоё растёт не по дням, а по часам.
Муж, как водится, хуеет да жиреет.
Надысь гуляли по старинке цельную ночь - еле выдержала.
Нестерпимо хотелось быть вытошненной ему на парадный костюм. Ну да это всё лирика...
Мне вроде бы и писать тебе не о чем - всё по-прежнему, ни шатко ни валко. Не солоно хлебавши. С лёгким надрывом и немым укором.
Но написать захотелось. Подумалось, что если не напишу, то тут же и взорвусь. Оттого - вот.
Впрочем, всё. Напор иссяк. Теперь, хоть и полегчало, но ещё больше хочется удавиться.
Пойду погляжу, не сошёл ли лёд. Коли нет - так горло подеру над чёрной водой. Давненько не пелось мне - а сейчас, чую, самое время.

Коли жив ещё - и ты черкни пару строк, сволочь ты эдакая.
Вечно твоя Настенька.

Так страшно, когда видишь во сне. И самолеты, тысячи, низко летят. Точно знаешь, она началась.
Просыпаешься от тишины, запаха цветов, рассвета, вздохов. А все равно ощущение ракет. Скорбное чувство. Даже не подвальное. А внутреннее.
Бороться? Нет. Не бесполезно. Да и не бороться. Принимать и действовать по кривой параллели с прямой параллелью. Помогает.
Ваш преданный домовой 9-го подвала.
С любовью к внутреннему и внешнему миру.
Без химер.

кто скребется там в подпОле, будто просится на волю?
это мыши в подполЕ кошку жарят на гриле
за оконцем вьюга воет, все говно следы она прикроет
спит в подвале бомж матвей, все ему до фонарей
пахнет временем и льдом
оммммммммммммммммммммм

ландыши, ландыши,
светлого мая привет..
ландыши, ландыши -
бе-лый би-лет.

сегодня во дворе подвала девятого дома было светло, громко и людно,
а какая-то расфуфыренная лядо-дева при сарафане
активно призывала детей кричать растяжно "де-ву-шка По-нос".

Девятого дома захватили весь подвал проклятые гринго!

Проклятые гринго захватили весь подвал!

планов громадьё - Ё! - лежит в углу под забором девятого дома - дворники никак не приберут.
приходят детишки и играются, перекатывая и перебрасывая планы с места на место.
беспорядок страшный!
а жучка Фроси Исааковны - стыдно подумать! - полюбила мочиться в том самом углу.

не ждали не знали не стали не врали не ныли не рыли не крыли не пели не грели не выли. не вы ли?

В подвале девятого дома появились бухие в доску летучие мыши. Истерично пикируя с высоты оголённых стоваттных лампочек, мерзкие мохнатые твари тупо не давали спать охуевшим вконец обитателям тёмных подэтажных закоулков.

праведники спасали наши души, кидаясь в нас ядовитыми колючками.
не спасли.

...только он не вернулся из сбоя.

Рыжая Девочка как всегда сидела под чужой дверью и не знала, что её делать. Всё лето она стучалась в неё словом "люблю", но ей так и не открыли. Сегодня слово рассыпалось осколками и стучать стало нечем.

говорил слепой с глухим, было пьяно вместе им, было вместе им тепло. ололо!

забухал незнамо где
чудо чудное глядел
вдаль по взлётной полосе
в чёрном рубище

жила-была девочка.
нет, она не была рыжей. и шапки красной у нее не было. и спичками она не пользовалась - по той простой причине, что жила она, понимаешь, была в эпоху зажигалок. и рыбьего хвоста вместо ног не имела (вот уж слава будде). жила она, значит, была и в ус не дула. ну не было у нее усов. хотя, если присмотреться при определенном освещении... впрочем, не суть. так вот жила она. и была. такая, знаете, девочка была... девочка как девочка. ну, почему она была именно девочкой, а не мальчиком или там пингвином каким-нибудь, например, об этом история умалчивает. история она, вообще, многое склонна умалчивать... понагородит, пона- простигосподи, куролесит... поди докопайся потом кто откуда как кому и по какой причине. но мы сейчас о девочке. да... девочка, значит. жила-была. жила себе и жила. и никак не помирала. а чего ей помирать? молодая ж еще. девочка вон совсем. нет, ну если при определенном освещении, конечно... то... мда-с. жила, в общем. ну кто-то, конечно, тут может и спросить: а что вы имеете в виду под словом "жила"? какой смысл вкладываете вы в понятие сие? точно не существовала лишь, а вот так вот именно и жила? ну что вам на это сказать, дотошные вы мои. может не будете уже меня перебивать? может уже доскажу, да разойдемся подобру пока целы? волки и овцы. зайцы-кролики. ангелы и демоны. белые и черные. или красные там были? охтыжбожемой. так на чем мы там остановились? на девочке. которая жила. нет, где конкретно жила не знаю. да и какое это имеет значение? сегодня здесь, завтра там. по-вашему, это что-то меняет? гармония - она внутри и от себя не убежишь. впрочем, наша-то девочка ни от кого не убегала. она просто жила. ну или существовала, как хотите. а может и убегала, но ведь от себя-то все равно не убежишь, будь ты хоть мастер спорта по гребле. да не при чем тут гребля. это так, к слову вспомнилось. кстати, какое хорошее слово "гребля". вот прям хоть бери и стихи пиши. так, сосредоточились. мы тут с вами о девочке. была она, значит. ага. задавалась ли она вопросом "быть или не быть"? да черт их разберет, баб этих, что у них в башке колышется! и вообще. хрен бы с ней, с девочкой той. сколько можно уже.