До Антхольца оставался двадцать один километр...

Вам когда-нибудь приходилось испытывать то, что чувствует водитель, накрутивший за день этак километров 600-800, когда до цели остаются сущие копейки? Обычно водитель просто жмет на газ. Хорошо так жмет, с мыслью: "Господи, неужели эта чертова дорога наконец закончится?"

Но я забегаю вперед.

Выбрать самую короткую дорогу мне предложил навигатор. Том-Том, в просторечии называемый в нашей семье "Дура Лиза". Километров за 15 до Лиенца, откуда до Антхольца уже, собственно, рукой подать, мне было настоятельно предложено повернуть направо. Я и повернула. Более того, мне даже нравилась дорога. Точнее, тот факт, что за первые полчаса езды мне навстречу попалось три машины, а за последующие полтора - ни одной.

Наверное, насторожиться следовало уже тогда, но я не напряглась даже когда шоссе и окружающие окрестности стали абсолютно безлюдными. Весело перла вперед, слушая португальский диалог украинского гастарбайтера с чиновником португальской же социальной службы (была у нас такая тема на курсах). И тут посреди дорожного полотна нарисовался первый сугроб.

Нет, это меня тоже не смутило. Объехав сугроб по виражу я еще успела подумать, что такую красоту мало где увидишь: окруженная высоченными снежными горами необъятная равнина в середине которой весело светится огоньками большой деревянный дом.

Если бы я была настоящим писателем, тут стоило бы обязательно вставить фразу: "Смеркалось..."

Потом я посмотрела в экран навигатора, увидела те самые цифры 21, которые оставалось преодолеть до цели, и прибавила газу. Машина недовольно взвыла, попутно выбросив на дисплей картинку, убедительно свидетельствующую о том, что дорога ей не нравится, и тупо встала. При этом я понимала, что колеса продолжают крутиться, но уже в какой-то параллельной реальности.

Когда я открыла дверь и попыталась вылезти, чтобы визуально оценить плачевность положения, ноги по колено ушли в снег. В тот самый, на котором моя машинка весело лежала на пузе. 

Ну да, я пошла к домику, заглушив мотор, вытащив ключ и забрав телефоны. Где-то - по целине, где-то по укатанному снегоходами насту. По мере того, как огоньки приближались, над горами сгущалась непроглядная тьма, а в сапоги набивался снег, в голове отчетливо отпечатывался пункт за пунктом.

1. В доме - при внешней декоративной иллюминации - не горит ни одно окно
2. Можно позвонить биатлонистам. Или в службу спасения. Или в прокатную контору. Но есть нюанс: объяснить, где именно я нахожусь, я не сумею даже по-русски. Значит, придется ночевать в горах. В машине. Без печки, потому что бензина меньше четверти бака. Ну ладно, на себя я надену все, что есть в чемодане, но что делать утром?

В этот момент возле домика вспыхнула фара снегохода. Боже мой, так лихо я не бегала по насту с тех пор, как в пятом классе выиграла городские соревнования по лыжам.

Первая фраза водителя снегохода (это была женщина моего возраста или рядом) меня ввергла в ступор: "Как же вам повезло!" - воскликнула она. И глядя на мое сумеречное лицо, добавила: "Вы реально не понимаете, до какой степени вам повезло? Если бы все это случилось пятью минутами позже, вы  не нашли бы ни одной живой души в радиусе двадцати километров". 

Далее последовала проза жизни: местная дорога, которую мне втюхала "Дура Лиза" закрыта с ноября по март. То есть - вообще закрыта для любого проезда или прохода. И все местные об этом, разумеется, знают. Просто табличку, уведомляющую об этом, кто-то уронил текстом вниз на снег. В Германии или Австрии ее наверняка поправили бы и укрепили. Итальянцы относятся к жизни проще, поэтому предупреждение я не увидела. Смеркалось, к тому же...

По телефону мы вызвали техничку из Лиенца, позвонили в отель, предупредить, что гостья решила проверить плотность снежного покрова в Доломитовых Альпах, а посему задержится. Потом час сидели в машине после бесплодных попыток утоптать снег и вытолкать транспортное средство своими силами, и трепались обо всем. О детях, о биатлоне, об альпийской кухне, даже о Сергее Чепикове, за которого моя новая знакомая Мегги болела, потому как постоянно живет в Антхольце, а работает в отеле при стадионе. Говорит, Чепиков у нее в ресторане бывал, когда на летних сборах в местных горах тренировался. 

А потом мне повезло еще раз: на том самом вираже, где у меня еще было все в порядке, если не считать предупреждающего сугроба, вспыхнул еще один огонек снегохода. Оказалось, что мастер, который утром что-то чинил в ресторане при домике, по ошибке прихватил с собой ключ от кухни. Вот и решил завезти вечерком - кинуть в почтовый ящик.

Короче, мы справились. Наобнимались, прощаясь, решив, что теперь - почти что родственники, а еще через три часа я наконец-то добралась до отеля. Вот сижу теперь, коплю силы - чтобы в постель из кресла переползти. Шатает что-то... А техничка, кстати, так и не приехала - я ее во всяком случае не встретила, пока возвращалась.

И вот вам интервью с Ириной Старых. Я там Мартелль французским обозвала, но вы мне ведь это простите?

[700x525]