Товарищ делает первые робкие попытки в искусстве рифмования:

Майский день. Жара. Весна кончается.
Девки в мини. Яблони в цвету.
Не по-детски пчёлы размножаются,
То есть, прямо в небе, на лету.

Происходит дикое слияние:
Трутни, матки, - кто их разберёт?
К ним идёт один, как на заклание,
Человек, который любит мёд.

Любит он его до охуения,
Любит так, что аж в носу свербит.
До отрыжки, блядь, до посинения,-
Пасекою он руководит.

А на горизонте – лето пьяное,
Пчёлы просят вольные луга.
Вывез ульи в поле конопляное,
Свистнул и скомандовал «Алга!»

Человек патент зарегистрировал,
Номер тыща триста сорок два:
Натуральный мёд, не синтезировал.
А о нём уже идёт молва.

Мёд – продукт полезный, охуительный.
Липовый, цветочный – ешь душа!
А вот конопляный – он курительный.
То есть, что-то, типа гашиша.

Человек планете дал открытие!
Да Вселенной, что там говорить!
Чем травиться водкой до упития,
Лучше безобидно мёд курить.

Будущее так теперь мне видится:
Заколочен водочный ларёк.
И никто на фразу не обидится:
«Может быть, медку курнём, браток?»

Накурившись мёду стали дружными
Нургалиев, Слиска и Митволь.
Разогнали нахуй, как не нужные,
МВД и Госнаркоконтроль….

Только об одной прошу я малости,
Человек, создавший этот рай:
Чтоб не погубить его, пожалуйста,
Пчёл своих на мак не выпускай.