Танцуй, моя осень! Сейчас ты царица. Кто любит красу твою, скажет - жар-птица! Рассыпь свои косы златою волною И снова, как в детстве, мани за мечтою. Подвесь на аллеях алмазы, рубины, Укрась янтарями березы, рябины. Дождями умойся, а плакать не надо. Пусть небо порадует солнечным взглядом.
И мягко ступая, веди за собою, Устлав все дорожки нетканой парчою. Танцуй, моя осень, чаруй, увлекая! Ведь в танце твоём - вся природа земная.
Плохие анекдоты умирают в младенчестве, а хорошие живут себе с бородой…
.*.*.*.*.*.
- Почём ваша икра?
- Это не икра, это рыбьи яйца! Сто рублей десяток.
.*.*.*.*.*.
В прошлом году один хирург изменил мне форму носа.
Он застал меня со своей женой…
.*.*.*.*.*.
Старый анекдот про склероз.
Муж звонит с работы своей жене:
- Дорогая, я сегодня задержусь, у меня партсобрание. – Немного подумал. – Да, пожалуй, у ней же и заночую.
.*.*.*.*.*.
Мама: Не пей сегодня кофе!
Я: Почему?
Мама: Ну, во-первых, его нет...
.*.*.*.*.*.
Все вокруг говорят, что я нехорошо кашляю. А, по-моему, у меня классно получается!
.*.*.*.*.*.
Интернет-провайдеры не должны забывать, что в ответе за тех, кого подключили.
.*.*.*.*.*.
- Звуки распространяются сверху вниз.
- Почему вы так считаете?
- Так гравитация же!
- ???
- Вы соседей снизу слышите? А сверху?
.*.*.*.*.*.
- Как сказать твердое нет?
- НЕТЪ!
.*.*.*.*.*.
Помню, как-то в детстве пошла мода на пистолетики, которые пластмассовыми пульками стреляют (больно, если кто вдруг не знает). Не только пацаны, даже девчонки все поголовно с такими ходили.Не просто играли - соревнования по стрельбе устраивали на первенство района.
И появился у нас в парке маньяк, из тех, что плащ распахивают. Ну, как появился - пары раз ему хватило... В общем, не прижился он у нас…
.*.*.*.*.*.
Мои дорогие сильно пьющие леди и джентльмены, бабы и деды, прекрасные девы и пьяные пацаны, а также друзья и друзяки, докладываю!
Хороша то как и беспокойна октябрьская крымская ночь. Даже гопак не танцуется.
С середины неба вниз падает крупный дождь, с юга на север дует богатырский ветер. Необъятный небесный свод раздался, раздвинулся еще необъятнее. Горит и дышит он. Земля вся мокрая как собака; и чудный воздух и прохладно-острый, и полон неги, и движет океан воспоминания. Божественная ночь! Очаровательная ночь!
Утихли за горизонтом пво "Панцырь", допели в холодном летнем душе соседи, последние алкаши докричались до кого хотели и обо всем договорились, небесные мопеды и беспилотные фиксации угомонились, стихли взрывы, догорели трансформаторы. Недвижно, вдохновенно стали в озаренной самородным небесным светом склоны горы Тэпэ-Оба, полные мрака, и кинули огромную тень от себя.
Черное море уснуло. Весь ландшафт спит. А вверху, где особенно мокро и сыро, все дышит, все дивно, все торжественно. И у нас на душе все тоже необъятно, и чудно, и толпы серебряных видений после литра-виски-на-двоих стройно возникают в ночной глубине. Божественная ночь! Очаровательная ночь!
Проходите дорогие гости, располагайтесь где кому удобно, сымайте трусы с головы, наливайте, присаживайтесь, мы сейчас опять напишем что-нибудь. Про осень, к примеру.
Ведь мир прекрасен и удивителен, если антидепрессанты и алкоголь подобраны правильно и все в этом мире возможно, пока деревья в саду, обнажаясь, как дева перед юношей, лепечут желтеющими листьями, будто сердясь и негодуя, когда прекрасный южный ветреник - ночной ветер, подкравшись мгновенно, целует их лоно.
И нет бы нам на этом пункте перестать мечтать и размышлять о главном, повернуться на правый бок и тихо погрузится в бездонный океан очень даже переносимой лёгкости бытия. Но не случилось. В мозг ужом подло заползла мерзкая мыслишка о том, что раз уж нихуя не спим, то можно встать, дойти до стола, зажечь свечу, плеснуть себе в бокал остатки ячменной и, одновременно, (у нас так всегда) - еще одна, покрупнее и поядовитей, о том, что вская метафора содержит в себе росток спекулятивной метафизики, которая в свою очередь хранит внутри зерно тоски, именуемой народом вельтшмерцем [вселенской печалью (нем.)].
Исходя из вышеизложенного и вышенаписанного, надеюсь вы узнали, усвоили и поняли, что наша прекрасная, умная голова на ощупь очень мягкая - и потому её и гладить и держать в руках удобно. На пару с такой головой можно передумать все мысли, которые посещали людей за время их жизни, вспомнить всё нами забытое, пережить всё неизвестное в течение своей пустой дороги экзистенции, - движение ног, дождь, ветер и солнце всегда настраивают сознание в податливой, нежной ленивофилософской незаселённости и развивают силу в полном любви и всепрощения сердце. Такшьт чтоб вы там не думали и не говорили, а красота - она страшная сила.
Всем миру мурр. Один индийский принц увидел одного старика и одного мертвеца и понял ВСЁ. Мы то же самое видим каждый день и ничего не понимаем. Поэтому не заморачивайтесь.
Старые книги хороши тем,
что они никогда не спешат.
Они знают: человек всё равно придёт –
рано или поздно –
и откроет их, как будто распахивает окно
в другое время.
У них есть свой запах – не пыль, нет,
а лёгкая терпкость прожитых лет.
Запах, который напоминает:
страницы тоже умеют стареть красиво.
И вот ты листаешь, листаешь…
и вдруг – падает засушенный листок.
Совсем маленький, хрупкий,
как чужая недосказанность.
И в этот миг выпадаешь уже ты –
прямо на ту страницу,
где его когда‑то подобрали.
Где кто‑то шёл по аллее,
щурился на солнце, думал о своём,
и вдруг заметил этот лист – не самый яркий,
не самый правильный,
но почему‑то нужный.
Положил его в книгу вместо закладки,
чтобы сохранить не текст – настроение.
И теперь ты держишь в руках не просто роман,
а маленький мостик в тот день,
когда кто‑то был жив,
внимателен,
и решил оставить миру знак: я здесь был,
и мне было хорошо.
Старые книги – они хранят не только истории,
но и людей,
которые однажды прошли мимо и
оставили в них осень.
Наталья Калинина
Памяти следы с тобой повсюду.
В ранний час иль вечер… всё равно.
Прошлый свет включается и в будни.
Погасить ничем нам не дано…
Не уходит. Тихо в сердце ляжет,
Зажигает тебе фонари…
От всех наедине расскажешь,
Ей одной свои слова любви…
Осень люблю самой нежной любовью.
За тишину и яркость красок.
За уют и неспешность.
За обещание, что дальше будет лучше.
За исполнение обещанного.
За умиротворение и красоту.
За остывшую воду, отражающую облака.
За насупившиеся небеса, то и дело норовящие пролиться дождем.
За последние цветы, пахнущие прохладой и увяданием.
За листопады, засыпающие своим пестрым одеялом все плохое.
За первые морозы и последние паутинки.
За снег, что обязательно укроет землю в самом конце осени.
За грустные песни дождя.
За все еще теплое солнце.
За золото октября и туманы лаконичного ноября.
За то, что дальше декабрь.
За тепло родного дома, где есть чай, плед и книга.
За сбывшееся и несбывшееся.
За последний лист, задержавшийся на продрогшей ветке.
За запахи костров и ароматы поздних яблок.
За пироги и букеты рябины в старинной вазе.
Да просто за то, что есть такое время — осень.
На землю летит позолота...Кахетинка
:
16-10-2026 12:49
В таинственной сени пурпурных лесов
На землю летит позолота,
Надежно закрыто тепло на засов,
А сердце все жаждет чего-то.
Лиловым налетом окрашен закат,
И зори с холодным оттенком,
Но кто перед сердцем моим виноват,
Коль бьется, как узник в застенках? Чего так беснуется, мается плоть,
И прежде я не понимала.
А золото сыплет и сыплет Господь,
А сердцу все мало и мало...
Памяти следы с тобой повсюду.....Доремифа_СОЛЬка
:
16-10-2026 12:08
Старые книги хороши тем,
что они никогда не спешат.
Они знают: человек всё равно придёт –
рано или поздно –
и откроет их, как будто распахивает окно
в другое время.
У них есть свой запах – не пыль, нет,
а лёгкая терпкость прожитых лет.
Запах, который напоминает:
страницы тоже умеют стареть красиво.
И вот ты листаешь, листаешь…
и вдруг – падает засушенный листок.
Совсем маленький, хрупкий,
как чужая недосказанность.
И в этот миг выпадаешь уже ты –
прямо на ту страницу,
где его когда‑то подобрали.
Где кто‑то шёл по аллее,
щурился на солнце, думал о своём,
и вдруг заметил этот лист – не самый яркий,
не самый правильный,
но почему‑то нужный.
Положил его в книгу вместо закладки,
чтобы сохранить не текст – настроение.
И теперь ты держишь в руках не просто роман,
а маленький мостик в тот день,
когда кто‑то был жив,
внимателен,
и решил оставить миру знак: я здесь был,
и мне было хорошо.
Старые книги – они хранят не только истории,
но и людей,
которые однажды прошли мимо и
оставили в них осень.
Наталья Калинина
Памяти следы с тобой повсюду.
В ранний час иль вечер… всё равно.
Прошлый свет включается и в будни.
Погасить ничем нам не дано…
Не уходит. Тихо в сердце ляжет,
Зажигает тебе фонари…
От всех наедине расскажешь,
Ей одной свои слова любви…
комментарии: 7
понравилось!
вверх^
к полной версии
[показать] 
