Мои феи красят волосы в фиолетовый. Кормят моих ручных церберов халвой и конфетами. Просят «брось это все, во что ты ввязалась?» Угрожают депрессией и давят на жалость. Мои эльфы больше не машут крылышками. Ходят по кухне, заглядывают под крышки. Даже кофе не варят. Из пакетика. И оставляют следы на паркете. Феи садятся на краешек ванны и курят. Рассуждают о том, какие же глупые люди. Бросают окурки в вазоны с цветами. Пожимают плечами и улетают. Завтра вернутся и снова «забудь его или умри».

А я не знаю чего во мне больше – упрямства или любви.

***

Писать первые стишки я начала лет в пять, причем на украинском языке. Конечно, они были коротенькими и забавными. Затем я перешла на русский. Так продолжалось некоторое время, а потом все как-то застопорилось. Школьные годы - это в основном были стихотворные задания по разным предметам, какие-то школьные конкурсы, типа "Стихотворение про математику", а так же тексты песен для "Последних звонков". И тогда это получалось неплохо, сейчас я сомневаюсь, что смогу сочинить что-то подобное. Литературу, как школьный предмет, я полюбила только в одиннадцатом классе, когда поменялся преподаватель. И тогда же я стала зачитываться "Серебряным веком" и современной поэзией. И понеслось. Я знаю "Реквием" Ахматовой наизусть и собрала все десять томов антологии "Поэты русского рока". Что до собственного творчества, то я редко пишу, что-то действительно красивое/необычное/интересное. Но иногда бывает и получается ).
Сложно назвать любимого поэта, но есть один человек, творчество которого в свое время произвело на меня сильное впечатление и просто вросло в душу. Это Алиса Апрелева. О ней я узнала как раз из "женского" тома "Поэтов..". Ее стихи хороши и сами по себе, и в виде песен (у нее удивительный голос). Ни один автор не писал настолько "обо мне" и "для меня".

Остываю – ночным шоссе у твоих ног.
Остаюсь – в колыбели памяти: покачай!
Ухожу – полуночной баржей, водой в песок.
Улыбаюсь – коричной родинкой у плеча.

Пахну смертью, землёй, зимой, а ещё – чем? –
Голубым, запредельно-нежным l’eau par Kenzo.
Мои волосы станут белыми перед тем,
Как рассыпаться берёзовой бирюзой.

Успокоится – то, алое, под ребром,
Будет утро – ранним, а день недели – среда.
И, как ржавчиной, покроется серебром
Пьяный маятник – от вечно до никогда. (с) А.А.

***

Не могу не сказать, что и на Ли.ру есть талантливые люди, чьи стихи я читаю с удовольствием и которыми я искренне восхищаюсь. Я не стану перечислять, их немало, и каждый находит своего автора. Но одно имя я не могу не назвать - Lunaire (ты прекрасна!) Просто зайдите и почитайте, эта юная леди - волшебница.

Мне показалось, или ты стал подальше...
Нет больше порывов во всей этой фальши.
Есть только, что должен, чтоб не обидеть
Не могу я такого глазами не видеть.

Боюсь я привычек, а ты - обязательств
Я всем улыбаюсь без доказательств
Никто не заметит, никто не уловит
Мне твой сухой тон руки заломит...

И я пропадаю, и ты пропадаешь
Чего-то находишь, но больше теряешь
В моей голове бесконечные мысли
Об этой бессмыслице и ее смысле.

И я забиваюсь в простуженный угол
И мы не боимся уже друг за друга
В твоих глазах холод, ты делишь на ноль
А я приношу окружающим людям лишь боль...


(С) неизвестный

*    *    *

Настроение сейчас -

Время течет между адом и раем
В мире, где мы, дышим и умираем
В мире, где каждый находит ответы
Забывая законы, нарушая заветы
 
Нежные ноты печальных симфоний
Песен, которые скоро все забудут
Мир фантазийных, прекрасных историй
В песнях, которые написаны не будут
 
Он появился из пены забвения
Восстал из пепла своих же побед
Вершина фантазии, венец творения
Божий любимец, господин Человек
 
Он поднимается за атмосферу
Вновь нарушая закон гравитации
Небо готовит отмщения меру
Но скоро станет лишь пеплом кремации
 
Он возводил вавилонские башни
И строил стены вместо мостов
И покорялись и подчинялись
Все небоскребы из каменных льдов.
 
Кто он, родившийся от человека?
Убивающий все, к чему прикоснется
Как зверь в неволе, а мир – его клетка,
Где скоро в своем же дыму задохнется
 
Он появился из пены забвения
Восстал из пепла своих же побед.
Он – крик фантазии, венец творения
Божий любимец, господин Человек
 
(с) Whisper_of_Butterfly

Что такое поэзия? Где она начинается, где заканчивается и есть ли у нее какие-то рамки?
На самом деле поэзия - это не жанр литературы, как учат нас в школах/колледжах/институтах. Поэзия - это состояние души.. Это чувство, Рвущееся наружу через стихи - в рифму, без рифмы, с размером, без него - не важно. Это то самое сокровенное, что мы часто боимся показать знакомым и друзьям, потому что всегда наши стихи - это частичка нас самих. Это безусловное, безоговорочное чувство, в котором нет лжи и корысти, потому что эти строчки произрастают прямо из сердца...
В наше время и так осталось слишком мало романтики, слишком много у нас стало дел и занятий, по-важнее чем любовь, нежность, грусть...
Стихи, которые были когда-то написаны каждым из нас - дорога к светлому и прекрасному, к сожалению, погребенному под слоем ненужной шелухи пустых отношений, миру. Нашему богатому, красочному, сложному внутреннему миру.
Только через стихи мы плачем или смеемся, любим, ненавидим. грустим, сожалеем.
Вот где живут наши настоящие эмоции. Будь то пустое стихосложение
"Завяли розы
Начались морозы"
Или что-то действительно коробящее сердца многих людей.
Порой в двух стихотворных строчках, не обязательно даже рифмованных можно отобразить так много:
"От других мне хвала - что зола...
От тебя и хула - похвала" А. Ахматова.

Пишите стихи. Не важно, есть у вас талант или нет - пишите. Можете даже не показывать никому, но пишите. Чтоб они были.
Если в вас еще живут хоть какие-то человеческие чувства и качества - вы всегда сможете описать их именно в стихах...

Его душа давно окаменела,
Навек внури повисла пустота
Но снова манит в путы его тело,
И все прикосновенья - как мечта

Ты не таи наивных, глупых мыслей,
Твоим он стать не сможет никогда
Как солнца луч целует золотые листья
И исчезает. Так и он исчезнет в никуда

Его зеленых глаз пронзительные стрелы
Тебя насквозь пробили, словно яд
И обволакивают его руки дерзко-смело
И рвется стон, и нет пути назад...

Но осень унесет твои тревоги,
Впустую не ищи цветов во тьме,
Настанет день - и разойдутся две дороги....
Он БУДЕТ плакать...но...не о тебе...
лето 2008


Я знаю милый, что порой невыносима
Девчонка, дремлющая на плече твоем
Я не умна, совсем не сказочно красива
И ночь всегда предпочитаю жизни днем...

Ты угадай теперь поди мои порывы,
В них грусти зов и сладостный обман
Вскрывает сердца раздраженные нарывы
а ты...непредсказуем, как туман

Тебя беречь в мои не входит планы
Я злою стала, огрубело сердце навсегда,
Но я тону в потоке нежного дурмана,
Впечатав его в сердце - унося в года

Меня жалеть не нужно, детку глупую,
Я не привыкла жалости глотать слезу
Сегодня на ночь о тебе подумаю...
И в царство снов прикосновенья понесу...

Сердиться нам нет смысла, я не верую
Уже в любовь. в ней нет волшебных слов
Но я смотрю в глаза твои, бездонно-серые.
И наконец-то где-то в сердце закипает кровь....

старое где-то 2005-6 г.

еще раз про осень (бездарное)

Я надеваю маску и иду
блистать лучами...
перед Вами...
Я чиста, светла, и хороша собой...
Порой –
другую маску надеваю
и глазками кругом стреляю...
Готово! - вон
вновь кто-то мною был сражен!
И эту сняв личину нацеплю другую...
Мне более родную
найти до сих пор не могу.
Бегу отсюда,
уж в который раз бегу!
Теряю я сама себя!
О Боже, где же я?
Кто я?
Где правда, а где ложь?
А ты поймешь?
А пред тобой
раскрылась, вся как есть,
И лесть оставим ложную!
Как сложно,
Сложно быть самой
... собой.
Порой
не знаю,
Кто же ты?
Свое прячешь тепло.......
Боишься?
Нет, не тужи, тебя не обману.
Порой...
…так на душе светло...
…и снова я тебя теряю...
Кто же ты?
Добро и зло, и пошлость с благородством
слились в одно душевное уродство!
Иль богатство это?
И от заката до рассвета
Гадаю я!
Есть Ты и Я,
…но нет ответа…
Есть ли МЫ?
Хотя бы в стенах этой вот тюрьмы?...
зима 2005



Старая ведьма плетется уныло
По краю прогнившей доски,
А ты покупаешь веревку и мыло
На рынке черной тоски.

Старая ведьма жмуриться хитро
Тебя толкая вперед,
а ты в черный цвет превращаешь палитру
и в небе ангел поет.

Старая ведьма тебя поджидает

*   *   *
И запахла судьба ладаном,
Не романом любовь - очерком
Если даже стихи здравые
Это значит, что все – кончено.

Не судьба нам с тобой, ясный мой
И приду не к тебе гордою.
Дело в том, что рукой мастера
Все стихи на костер отданы

позволю себе выложить сюда парочку)

Николай Гумилёв (3 (15) апреля 1886 — август 1921)

[600x404]

Не буду строить из себя Нику Турбину - до 16 лет я не срифмовала толком ни одной строчки. А потом какой-то обезумевший бобёр прогрыз плотину, и начался настоящий потоп - то, что у талантливых людей зовётся "божьим даром", для вполне заурядной 16-летней школьницы стало, фигурально выражаясь, адовым проклятьем - стихи, один шаблоннее другого, заставляли портить конспекты и заниматься самобичеванием: то они казались замечательными, то отправлялись в мусорную корзину с осознанием собственной бездарности.
Хроника взросления

Когда на сердце так тоскливо,
Что сил уж нет моих терпеть,
Я просто вспоминаю
Минуты наших встреч.

Тогда мне хочется смеяться,
Не плакать, даже не грустить,
А просто улыбаться,
Тебя за все благодарить.

Благодарить за то, что вместе,
За то, что хочется мне жить,
За то, как быстро изменилась,
За то, что я учусь любить.

Такой счастливой, окрыленной,
Что можно к солнцу воспарить,
Как птица, в небе раствориться,
И к счастью своему лететь,

Ведь не была я никогда
Такой влюбленной, как сейчас.
Ни с кем не видела я света...

_____________________
И здесь увидела лишь крах...

написано в сентябре 2007 года. Жаль, сейчас ничего не пишется.

---
Терзаем нежностью осенней,
И небом серым угнетен,
И в жалкой немощи покоя
Я тихим счастьем покорен.

Опавших вестников ненастья
Кружится бурый хоровод.
И было бы куда опасть им -
Мешает призрачный порог.

Я видел в вихре том порою
Прекрасный образ, что собою
Затмил былую пестроту
И дал оттенок ровный, чистый,
Вознес все краски в пустоту.

Я был художником унынья,
Я пел печальные баллады,
Но с новым образом отныне
Пишу немые колоннады
Осенних строк, во тьме погрязших
И бесов, радугу укравших
---

Написано после прочтения целой плеяды стихов а-ля "о смерть, приди ко мне..." и "никто меня не понимает, укроюсь гробовой доской" в мае 2007 года.


===
Мой призрак светел и умен,
Но вихрем слабости пленен,
Рассудок был порабощен,
И вот – со Смертью обручен.

Невеста думала, что он
До крайней степени польщен,
Но призрак мой на то умен –
Он был нисколько не смущен!

И вот, на свадьбе, на том свете,
Где собрались и черти, и их дети,
Жених невесту убедил
Отпить от пива, что сам пил.

Глоток, другой…
Невеста стала вмиг хмельной.
Двоится у нее в глазах,
Не разберется в женихах –
(Не всем мерещиться, что два
Теперь у Смерти жениха.)

И гонит призрака жена:
И так вас, - молвит, - целых два.

И призрак мой на то умен –
Летит он прочь от странных жен.
===

ЭПИТАФИЯ
Плещутся болью под пальцами клавиши,
Силы кончаются. Тьма, не оставь меня!
Как я сгорала - поймешь ли? Узнаешь ли?
"Слишком любила" - моя эпитафия.