Когда мимо с жутким треском проносится худосочный спортивный моцик, осёдланный молокососом, счастливым от отсутствия глушителя, на ум постоянно приходит одно и то же: пидарас. Ничего другого не приходит на ум, когда у встречной машины в фарах столько кандел, что ближний свет кажется дальним. А от дальнего начинают дымиться дворники.

   Скачанный "новый Лукьяненко" оказался сборником рассказов фантастов. Кем-то (наверное, Лукьяненко) признанным лучшим. И да, сюжеты уже прослушанных нескольких рассказов оригинальны. (Ну большинство.) Вот только это рассказы. Не моё. Я люблю, чтоб долго. Ощущение, словно авторы поленились побоялись взяться за большую форму. Но не преминули похвастать: а вот как я могу!  И что теперь? Сюжет выстрелил не бомбой, а камнем из рогатки. Так и будет валяться. И ведь не поднимешь - сразу заорут: плагиат!