У книжки про Лавкрафта чудесная обложка: каждое утро, которое увесистый томик путешествует со мной в метро, я все надеюсь поймать на ней (и засушить) восхищенный взгляд случайного попутчика – но то ли попутчики нынче пошли не те, то ли они просто ничего не знают о Лавкрафте. Что прискорбно.
Однако представьте: странное, некрасивое лицо Говарда Филлипса, из-за которого (не из, а именно из-за) вырастают мощные и гибкие щупальца. Кого – угадайте сами. Щупальца вырастают на черном фоне, и, кроме болезненно-раздерганных букв заглавия, на обложке нет больше ничего – безусловно, это почти идеал оформительского искусства. Само-то книга оставляет желать много лучшего: для биографии фантаста, которую пишет другой фантаст, нужно быть особенно деликатным, не ревновать к чужой славе и пытаться понять, а не прочитать мораль «с точки зрения моей, более просвещенной эпохи…» Расизм, поза «джентльмена-любителя» (очень, кстати, правильная поза – посидите-ка в офисе с пяток дней в неделю), фрейдистские комплексы (что вообще к литературе отношения не имеет) – все это исчезает после одного лишь «Странного дома в туманном поднебесье». Но Спрэг де Камп в биографии вместо литературы упорно занимается психоанализом.
Ну да на безрыбье мы удовлетворимся и этим, хотя, будь я редактором де Кампа, и оригинал, и перевод сильно бы пострадали от ножниц, а сам переводчик, отдельная беда книги, был бы и вовсе лишен сладкого.