Проклятие на весь твой род – вымри и замолчи. Или хотя бы просто закрой свой рот и зубами не стучи. На мой руке сидят грачи и вороны и жаждут короны, но нынче династия правит, больная, давно умерев, и я не знаю, какой я масти – бубен или треф.

Мир – перевязь дней, жизнь – перестук сердец, речь моя – переплёт слов. Ты вечно думаешь о ней, и это конец всех моих снов.

Слышишь, как смеются птицы, садясь на наши плечи? Мы во временной больнице, но время не лечит. Прервем споры, дурак. Что теперь делать – растекаться мыслью по древу? Нет, плести из мыслей узоры, вот так. Как скажете, моя королева.

Привяжи меня к небесам, а сам оставайся внизу, потому что наш рок так решил. Наш рок не дано усыпить голосам, ведь сна у него ни в одном глазу, это он наш сон сокрушил. Это он прервал молчание королей, когда они пили яд, это он шептал: налей, налей, и поставь трупы в ряд.

Это чья была смерть – твоя или наша? Я так и не понял, если честно. Вороны – нет птиц краше, но на моих плечах им тесно. Мне кто-то в кубок вина налил, наверное, черти; и я пью, передавая его своей сестре. Нашу жизнь кто-то продлил до после-смерти, приложив к этому туз треф.

Ну так что, пойдешь со мной пить до дна, гулять по парку и кормить птиц? Из моей глубины луна видна, это будет моим подарком среди страниц. Вороны не клюют трупы, ты спросишь, слегка озадачен. Глупый ты мой, глупый, не путай бесконечность с цифрой восемь, иначе помрёшь. И не смотри на то, что клюв и перья в крови, а остов бумажный, ты будешь жить еще сто и еще сто и выйдешь замуж по любви, остальное неважно.

Обстоятельства – это помеха власти, особенно для королев, поэтому попытки воскреснуть надо оставить, наплевав на издержки. Умерев, ты все равно будешь править, ты же не пешка. Только напиши мне письмо на счастье, свечу рукой не задев, и тогда я подскажу тебе, какой ты масти – бубен или треф.

Наш рок черно-белого цвета, и наш предсказатель бубнит нам – е-два, е-три. Ты хочешь ответов? – тогда не смотри на птиц, не смотри. Они давят на плечи, но кровь не рвет ваших уз. Время не лечит, даже если в рукаве у тебя туз. Перевязь ран – это полезно для наших встреч, ответ дан, осталось вытащить меч.

Сон - перевязь дней? Холод – перестук сердец? Яд – переход искры? Нет, не думай о ней, иначе – конец игры. Я видел много снов, я проспал. Какой счёт? Счёт простой: ноль-ноль. И ты попал в переплёт, переплёт слов, мой король.