Старый стих и про осень, но очень подходит к моему нынешнему настроению

Любовник бросил, и не пишется сонет.
На улице промозглое ненастье.
И кажется придурком тот поэт,
Кто утверждал, что осень - это счастье.

От сапога вдруг отлетел каблук
(Хоть плачено за пару триста баксов).
А на плите сгорел до кокса лук,
И молнию заклинило у слаксов.

В метро поутру устремляя бег,
Толпа пихается и материт погоду.
И ветер, что мешает дождь и снег,
Как ни свернешь, все дует прямо в морду.

Унылый врач больничный не продлит,
Хоть сутки трупом перед ним валяйся.
В конторе шеф озлобленно вопит,
Как слоник, защемивший хобот в яйцах.

И мысль навеяла осенняя пора,
Что суицид - награда и расплата...
Веревку прикупить бы - но вчера
Была случайно пропита зарплата.


Не люблю я все-таки весну. Правильно писал Чехов: "Тошнило природу".
И, как всегда весной, начали умирать хорошие люди - Лучко. Папа. Принц Ренье тоже на ладан дышит. Грустно все это, барышни.