начинается с недоумения, как же так, где все те коменты, которые я писал всю ночь, до тех пор, пока утренний сумрак не вплывает тебе в глаза, и начинаешь понимать, что все это был сон, бесконечный, на всю ночь, вязкий, паутинный.
И что начинается новый день, который как вечность, где час - идет за год, хоть внешне все по прежнему - и утренняя сигарета и кофе, и снова сигарета, и механические движения, отработанные до автоматизма.
И снова в черную дыру в голове врывается самум, гонит песок и мелкие камешки, выдувает все мысли, кроме одной, которая вросла в мозг кривым саксаулом.
Бора, мистраль, пассат, и еще какой-то четвертый, я его постоянно забываю.
Говорят, в прибрежных районах Португалии не осуждают людей, совершивших убийство во время боры.
Я думаю меня не осудят.