Вчера, реально, чуть не помер на работе. Знаете, когда сердце начинает болеть, организм сам собой переходит на режим экономии сил. На лице вялое выражение, и речь течет плавно, как у Бодхисатвы, проповедующего под деревом в отсутствии учеников. И вот сижу я и говорю: Бра-а-а-атцы, у кого есть нитроглицери-и-ин? А кругом шумят трудовые будни. То есть если бы я порезал, скажем, палец, я бы так заорал, что сбежался бы весь издательский дом. Но в нашем случае никто не обернулся, дурачье, потом бы еще спорили, кто первым обнаружил труп. Лишь коллега Рутковский посмотрел на меня загадочно и сказал: "Я бы хотел, Шляпа, чтобы ты написал про инопланетян. Я бы с удовольствием прочел". Это притом, что если бы в редакции объявился реальный инопланетянин, хрен бы они что-нибудь заметили, потому что все они лишь кажутся людьми, но на самом деле сидят целый день в наушниках и слушают музыку сфер. И ну их всех нафиг.