Все выходные не мог ни писать, ни комментировать из-за страшного катаклизма то ли у меня в компьютере, то ли на сайте. Мучился, бедняжка. Но теперь все позади, и можно опять поделиться с человечеством сокровенным.

Так вот: мне опостылело бриться! Это противно моей природе. Три раза за мою жизнь моя природа поднимала бунт и отпускала бороду. Борода была зеленовато-оранжевого цвета и росла неоднородно. Фотографии запечатлели человека, который, доживи он до 2004 года, непременно имел бы собственное мнение об Анатолии Чубайсе, реформе системы соцобеспечения и закрытии продуктовых рынков в центре Москвы. В лучшем случае — писал бы книгу "999 заметок об искусстве" или сочинял бы стихи в духе Квасов_Иван. Отчего я, никому не в обиду будь сказано, прихожу к выводу, что бриться все-таки необходимо.

Я даже догадываюсь, зачем небеса подстроили так, чтобы мне непременно по утрам бриться. Скребя морду острым куском железа, постоянно веду внутренний диалог: о том, что это надо, что так будет всегда, что у покойника, вопреки легенде, щетина перестает расти через несколько часов после смерти, и что если уж решил ходить по земле с бритой рожей, надо следовать собственным решениям, потому что если забить на собственные решения, то какая же это свобода? тут никакой свободы нет, и даже борода не поможет. Ужас, сколько в этом внутреннем диалоге всяких метафизически значимых слов: надо, всегда, жизнь, смерть, свобода, решения. И так каждое утро, а часто и каждый вечер. Снабдив мою морду волосяным покровом, природа явно меня спровоцировала, создав форсмажорный повод ежедневно задумываться о важном и метафизическом.

Наверное, если не терзать себя внутренними диалогами, а просто бриться по привычке, результат бритья будет лучше. Зато вдоволь поразмышлявши о жизни, смерти и свободе, целый день сижу на рабочем месте занудный и серьезный, хоть и недобритый. И слегка изрезанный.