"Когда оба твоих родителя - мракоборцы, то к заявлению о бабайке под кроватью они отнесутся очень серьёзно", не помню, кто сказал, но решил как-то проверить. Мне же интересно.
Часы бьют полночь, и я осторожно стучусь в родительскую спальню. Через тридцать секунд непонятной возни в дверях возникает папа - взъерошенный, но не слишком сонный, и очень_вежливым_голосом интересуется, что произошло.

Я жалобно на него смотрю и сообщаю: "У меня под кроватью бабайка".
Папа мгновенно напрягается и с ужасом спрашивает: "Они тебя укусили?" Пару секунд я размышляю, почему, интересно, "они", а не "он", и решаю, что родители, очевидно, слишком усердно изучали классификацию маскировочных чар, или чем там они обычно по ночам занимаются?..
Обстановку нужно нагнетать. Я раздумываю, не забиться ли мне в предсмертной агонии, но решаю, что пока рановато и ограничиваюсь тихим стоном. Потом выдавливаю сквозь зубы: "Укусили." По-моему, очень натурально вышло. Папа хватается за сердце, потом за дверной косяк, потом, подумав, опять за сердце и изрекает: "Мерлиновы причиндалы. Любимая, нашего ребенка покусали бумсланги!" Я панически пытаюсь вспомнить, когда же меня успели покусать бумсланги и чем это чревато. Мама с ужасом в глазах выбегает из спальни и начинает меня ощупывать на предмет наличия конечностей. Ну, это она перебарщивает: вряд ли бумсланги откусили мне что-нибудь жизненно важное. Хотя, может, они были очень голодные?..
Тем временем мама, сбегав в кабинет, возвращается с бинтами и серебряным ножом внушительных размеров. Я начинаю понимать, что "очень серьезно" значит действительно "очень серьезно".

"Зачем, - говорю, - нож?" - испуганный голос у меня выходит без особых усилий, видели бы вы это орудие мясника.
"Анри, - тихо отвечает мама, - ты только не бойся. Возможно, придется ампутировать конечность. Яд бумсланга - это очень опасная вещь, магическими способами с ним ничего сделать нельзя, поэтому..."
Тут я не выдерживаю. "Стоп, - на всякий случай отодвигаюсь подальше от мамы, которая уже проверяет пальцем, хорошо ли заточен этот сладкий сон маггловского маньяка. Заточен он хорошо. - Какой яд? Какие бумсланги?" Папа нехорошо щурится, скалдывает руки на груди и очень мягко интересуется: "Сынок. Так тебя кусали или нет?". Мерлин. Кажется, все _еще_ серьезнее. Я выдыхаю и отвечаю: "Кусал. Меня укусил бабайка. У меня под кроватью бабайка и ни единого бумсланга в радиусе восьмисот миль".

Остаток ночи простоял в углу. Варварские маггловские методы, как будто я маленький. Но высказывание про бабайку абсолютно верно, готов подписаться под каждым словом.