Она улыбнулась про себя, скрыв улыбку от прохожего в пушистом шарфе. Укуталась потеплее. Не потому, что было холодно, а чтоб получить еще чуть-чуть уюта.

Она идет по улице. Одна. Закат. Он отражается в ее глазах – но душа далеко отсюда. Глаза пусты… Прохожие не смотрят на нее, не знают, что для нее каждый человек значит – таких как она много. Странных… А она как все. Ничем не выделяется из толпы. Если с ней не пообщаться ближе. Но с тех пор как ей обрезали крылья она никому не открывалась… Кроме демона, которому душу проиграла, да и то не важно – его больше нет, ее душа с ней. При первом взгляде она гордая, даже немного высокомерная, отчужденная. При первом общении – веселая, радостная, наивная и открытая. Фонтан эмоций… Но никто не общался с ней настолько, чтоб видеть какая она есть на самом деле, какая она внутри. Знает ли это она? Нет, она слишком разная, ее слишком много внутри. И она циник. Безумный циник. Не верит во всё что говорит, любит иногда надеть маску и наблюдать за зрителями. Но никогда, никогда она больше не откроет своей души, такой, которая иногда беззвучно рыдает глядя на людей, на то, как они упускают счастье из-за глупости, не видя дальше своего носа, как они не хотят понять друг друга, принять друг друга, просто подарить радость. А зачем? Ведь никто так не делает – это неблагодарно. Это неправда… и иногда в этой неправде она задыхается.

Тогда она сбегает подальше, повыше, туда где никого нет. Сигареты… Она же человек. А это лучший антидепрессант. Ей нравится быть человеком. Она любит свободу, полет… Она просто хочет любить. Она просто одна, свободная, гордая – и слишком ранимая, чтоб позволить кому-то увидеть правду. И она не добра к людям, как раньше. Ей просто плевать. Иногда они заслуживают боль, такую боль, чтобы больше ничего не осталось. Она счастлива не чувствовать, скучает по чувствам, умеет ненавидеть больше всего на свете, любить больше чем ненавидеть – но это незачем. Эти умения не нужны более… Жизнь. Просто жизнь. Как у всех. Банальная. Вот только не каждый помнит крылья…