Так вот она, ваша победа!
                          А. Галич
***
В грязи, в крови, в огне пальбы 
Рабы сражались за свободу, 
Не зная, что они - рабы. 
А впрочем - зная. Вой снарядов 
И взрывы бомб не так страшны, 
Как меткий взгляд заградотрядов, 
В тебя упертый со спины. 
И было ведомо солдатам, 
Из дома вырванным войной, 
Что города берутся - к датам. 
А потому - любой ценой. 
Не пасовал пред вражьим станом, 
Но опускал покорно взор 
Пред особистом-капитаном 
Отважный боевой майор. 
И генералам, осужденным 
В конце тридцатых без вины, 
А после вдруг освобожденным 
Хозяином для нужд войны, 
Не знать, конечно, было б странно, 
Имея даже штат и штаб, 
Что раб, по прихоти тирана 
Возвышенный - все тот же раб. 
Так значит, ведали. И все же, 
Себя и прочих не щадя, 
Сражались, лезли вон из кожи, 
Спасая задницу вождя. 
Снося бездарность поражений, 
Где миллионы гибли зря, 
А вышедшим из окружений 
Светил расстрел иль лагеря, 
Безропотно терпя такое, 
Чего б терпеть не стали псы, 
Чтоб вождь рябой с сухой рукою 
Лукаво щерился в усы. 
Зачем, зачем, чего же ради - 
Чтоб говорить бояться вслух? 
Чтоб в нищих селах, все отдавших, 
Впрягались женщины в ярмо? 
Чтоб детям без вести пропавших 
Носить предателей клеймо? 
Ах, если б это было просто - 
В той бойне выбрать верный флаг! 
Но нет, идеи Холокоста 
Ничуть не лучше, чем ГУЛАГ. 
У тех - все то же было рабство, 
А не пропагандистский рай. 
Свобода, равенство и братство... 
Свободный труд. Arbeit macht frei. 
И неизменны возраженья, 
Что, дескать, основная часть 
Из воевавших шла в сраженья 
Не за советскую-де власть, 
Мол, защищали не колхозы 
И кровопийцу-подлеца, 
А дом, семью и три березы, 
Посаженных рукой отца... 
Но отчего же половодьем 
Вослед победе в той войне 
Война со сталинским отродьем 
Не прокатилась по стране? 
Садили в небеса патроны, 
Бурлил ликующий поток, 
Но вскоре - новые вагоны 
Везли их дальше на восток. 
И те, кого вела отвага, 
Кто встал стеною у Москвы - 
За проволоками ГУЛАГа 
Поднять не смели головы. 
Победа... Сделал дело - в стойло! 
Свобода... Северная даль. 
Сорокаградусное пойло, 
Из меди крашеной медаль. 
Когда б и впрямь они парадом 
Освободителей прошли, 
То в грязь со свастиками рядом 
И звезды б красные легли. 
Пусть обуха не сломишь плетью, 
Однако армия - не плеть! 
Тому назад уж полстолетья 
Режим кровавый мог истлеть. 
И все ж пришел конец запретам, 
Но, те же лозунги крича, 
Плетется дряхлый раб с портретом 
Того же горца-усача. 
Он страшно недоволен строем, 
Трехцветным флагом и гербом... 
Раб тоже может быть героем, 
Но все ж останется рабом. 
И что ж мы празднуем в угоду 
Им всем девятого числа? 
Тот выиграл, кто обрел свободу. 
Ну что же, Дойчланд - обрела. 
А нас свобода только дразнит, 
А мы - столетьями в плену... 
На нашей улице - не праздник. 
Мы проиграли ту войну
***
©  Юрий Нестеренко, 9 мая 2002 года
PS.  Примечание для идиотов. Стихотворение является антисоветским, а не пронацистким