Такой вот был городской роман. Не в меру нежный. Но в меру странный.
Курили, пили вино в кабаках. Сидели в обнимку на старых диванах.
Через головы, в квартирах чужих, всегда ловили ответные взгляды.
Что в этих глазах, ну что мне в них? Зачем, для чего находиться рядом?
Такой невозможный фиалковый цвет. Такие волосы. Пряди льняные.
Улыбка, в которой вопрос и ответ. Рассвет за окном. Стаканы пустые.
В его руках всегда была роза - одна. Красная. На ножке шипастой.
Он говорил серьёзно : "Ты - как она!" И сам становился, как роза. Красный.
Уж слишком он чист, этот мальчик. Слишком уж неуместен.
Что ж, ну что ж, ну какая разница? Уж если решилась. Если...
И роза всегда оставалась - на ножке шипастой, в своём целлофане.
То в автобусе на сиденье. А то на чужом скрипучем диване.
Мороженое в вазочке не успевало растаять. Он милый. Забавный.
В двадцать первом веке... Невозможно представить. И всё же славно.
Так поздно сорванный поцелуй, вкус мороженого на прощанье.
Решился. "Можно номер?". "Держи!" Цифру в конце поменяла. "Да, обещаю!"
Ах ты, какая надежда в глазах. Мальчик... Так откровенно, до неприличия...
Краем глаза - роза осталась на столике. Последний автобус. Успеваю. Отлично.