Я вам сейчас скажу жуткую банальность, достойную дневника четырнадцателетнего эмо или гота, но я поняла, что вообще не верю в романтическую любовь. Ну, и чтобы не звучало так заезженно и пошло, сгладим хорошим стихотворением А.Ахматовой, которое очень соответсвует.

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.