Я...вернулся или нет, не пойму. Во всяком случае, так случилось, что в последнее время я больше молчу, и почти ничего не пишу - нечего сказать(((

Короче, сейчас я обитаю здесь. Захотите-заходите, помолчим вместе...

http://vkontakte.ru/id38250320
(в основном, добавляю\удаляю аудио и видео, ну фотографии иногда появляются)

и здесь:

www.myspace.com/sweyvil

*хорошее место. Попадаются хорошие поэты, музыканты, художники etc *

Вот так.

Фотографии Sweyvil :

я бы не писал этого, но сегодня уже не мог усидеть на месте - думал, думал, думал...

я встречаю разных людей. В основном, конечно, своего возраста, ну или чуть помладше... Хорошие, достойные, образованные люди. они легко оперируют такими понятиями, какие мне недоступны. Почему? Да потому что я продукт этой самой массовой культуры. Один из поколения, кому уже поздно прививать культуру и нравственность, кого уже потеряли. На чем я воспитывался(или все же в чем я сам пытался найти что-то хорошее). Боевики по видику, игровые приставки, сентиментальные романы, фантастика, Толкин, документалистика и эзотерика(любая, начиная лет с 13), Майкл Джексон и треш-метал. ни академичности, ни цельности. я не могу уже воспринимать более серьезную литературу. (вашу мать, если я работу по набокову чуть не нашпиговал рунами, Таро, цитатами из Бредбери и писал, перекладывая Набокова на музыку Cavalera Conspirancy. если наша наука дойдет до такого. то этобляпиздецнахер). Субкультуры - уже проехали(их нет на самом деле - начало в том, что есть псих, который что-то делает, иначе - самоубийство) Нет доскональных знаний - есть только представления о... Так во всем - а будущее ведь за теми, кто идет равномерно, без всяких шараханий с уважением и профессионализмом в делах. С другой стороны - те, кто живет в магии. когда они смотрят на меня, начинает ныть сердце и хочется уползти куда-то. их сны, видения. я конченый человек с Эйваз внутри. Я боюсь их - и тех, и других, они боятся меня и за меня... менее всего я хочу мешать им и стеснять их...

Слушать этот музыкальный файл

Когда я в разлуке про Питер родной вспоминаю,
Взирая на облик его многочисленных карт,
Все время мне кажется область его островная
Похожей на сердц, которое гложет инфаркт.
Еще под крестом александровым благословенным,
Как швы, острова ненадежные держат мосты,
Еще помогают проток истлевающим венам
Гранитных каналов пульсирующие шунты.
Но сквозь оболочку как будто живущего тела
Уже проступает его неживое нутро.
Исходит на нет кровеносная эта система,
Изъедено сердце стальными червями метро.
Живущие ныне - лимитчики и полукровки, -
От них этот город уходит теперь навсегда, -
Он с теми, кто канул в бездонные рвы Пискаревки,
Кто возле песочной лежит без креста и следа.
Взгляни на него, ностальгией последею позван,
На серое взморье в балтийской закатной крови,
И сам убедишься, что реанимировать поздно,
Как Санкт-Петербургом вдогонку его не зови

Бесжалостная, жгучая, злая
Тоска по всему,
что есть...

да...попробуй теперь засни...город-то гуляет. гудки, салюты, пение и крики....

и очень-очень холодно...

Что значит гость? Я гостем был у вас.
И это больше просто-пребывания:
По старому укладу гостеванья
гость умножает времени запас.

Пришел, ушел. Да, гость неудержим,
но, чувствуя, что дорог он кому-то,
он держит равновесие уюта,
как ось между знакомым и чужим.

И цвет любви, и благость сожаленья
Ваш лик скорбящий мне не раз являл.
Он милосердием таким сиял,
Что на земле не нахожу сравненья.
Я созерцал чудесные явленья.
Ваш грустный взор мой скорбный взор встречал.
И голос трепетный во мне звучал --
Вот сердце разорвется от волненья.
Ослабленным глазам я воспретить
Не мог глядеть на вас. Мои печали,
Как прежде, восстают из глубины.
Не вы ль меня к рыданьям побуждали?
Глаза мои стремятся слезы лить,
Но перед вами плакать не вольны

Чужды печали детскому уму,
В нём скорби по умершим не найдём,
Дитя печётся только о живом,
А мёртвое - зачем оно ему?
Так Новая Любовь дана всему,
Летит она с багряным ветерком,
Не видя в упоении своём,
Как Старая Любовь скользит во тьму.

Меняясь, час прочерчивает круг.
Калужницы рассветный перелив
Нарушит мак, пунцов и горделив.
И бусины воспоминаний вдруг
Уронит Юность из надменных рук,
Навек перебирать их завершив.

Настроение сейчас - надо собраться

мои вот уехали на Крит на неделю...

Сидим с кошкой...кукуем...

*рассматривая старые фотографии*

-А кто это такой, толстый, с соской...
-Это в роддоме... твой...эээ...сокамерник...

Иногда сказать "нет" Богу - это высший акт веры. Смогли бы Вы, смог бы я это сделать - возразить всепроникающей, всеконтролирующей силе...Иногда сказать "нет" - это не отречение, но прежде скажите "да..."(с)

Вчера оформилась тройка "страшных" книг, которых я не могу прочитать...

Лотреамон - "Песни Мальдорора" - ненависть в чистом виде. У меня пока нет столько спокойствия, чтобы абстрагироваться от этого.

Юкио Мисима - "Золотой Храм" - та же причина. Слишком знакомые ощущения и отсутствие самообладания

И, как не странно, Стивен Кинг - "Кладбище Домашних Животных". Четыре раза брался, четыре раза бросал на середине...

Вот так... Может быть у вас получится????

*некоторые книги тебе не стоит читать, потому что если ты переживаешь что-то слишком сильно, вокруг тебя все начинает рушиться*(с)

Оказывается, Александр Папченко - достточно известный писатель, а за повесть"Жил-был принц" получил какую-то премию в области детской литературы. "Детской - это значит детям лет 10-12". А я вот что в этом возрасте читал? помню - "Эмиль из Ленниберги", "Айвенго", "Поющие в Терновнике", Пушкина вроде бы, про Древний Египет и Скандинавию...

Нет, "Принца" то я осилил, кроме потеярянной последней страницы и втянулся по ходу. но на "разумное, доброе, вечное..." не тянет по-моему. мастерство есть - а вот души...
хотя откуда мне знать вкусы современных детей. может быть, я тогда был ненормальным ребенком...не помню...и как оценивать эту совсем особую область литературы...

*А это еще что за тролли....нет, это детские писатели*(с)

Пока я не научусь быть внимательным во всем, ничего хорошего ждать не придется. Где последняя страница рассказа??? Куда я ее дел????!!! Отзыв писать пора...

Уильям Блейк - Тигр

Тигр, тигр, жгучий страх,
Ты горишь в ночных лесах.
Чей бессмертный взор, любя,
Создал страшного тебя?

В небесах иль средь зыбей
Вспыхнул блеск твоих очей?
Как дерзал он так парить?
Кто посмел огонь схватить?

Кто скрутил и для чего
Нервы сердца твоего?
Чьею страшною рукой
Ты был выкован - такой?

Чей был молот, цепи чьи,
Чтоб скрепить мечты твои?
Кто взметнул твой быстрый взмах,
Ухватил смертельный страх?

В тот великий час, когда
Воззвала к звезде звезда,
В час, как небо все зажглось
Влажным блеском звездных слез, -

Он, создание любя,
Улыбнулся ль на тебя?
Тот же ль он тебя создал,
Кто рожденье агнцу дал?

Перевод К. Бальмонта

Бывают такие вещи, которые заставляют тебя смеяться даже тогда, когда смеяться не хочется.

О чем бишь я... Сходил на практику, выдали мне на рецензирование руки текст некоего Александра Панченко "Жил-был принц". На выходе -смесь советской приключенческой повести, криминального романа(из тех, что обычно выходят в серях "Русская зона" или как-то еще) и штампов из "Джеймса Бонда".

..."Если кто и сдурел, так это я ", - подумала Яна и, миновав обшарпанные двери дамской уборной, вышла на широкое вокзальное крыльцо. С высоты его семи щербатых ступеней открывался чудесный вид на внутреннее устройство заштатного городка. Одинокий раздрызганный автобус уползал со скоростью дрессированной улитки вдаль. Разросшиеся кроны деревьев смыкались, и автобус, будто погружающаяся в пучину подводная лодка, то взмывал на поверхность этого зеленого океана, то, скатываясь с очередного ухаба, окунался по самую "рубку" в зеленые волны. Казалось, он вот-вот выброит перископ и торпедирует водокачку... У одинокого киоска на противоположной стороне привокзальной площади топтался голопузый пацаненок лет шести. И канючил...
И все было бы ничего, даже то что в повести этой 99 страниц...да вот только я еще только на 6-ой...