Где-то далеко, в книжных страницах, в просмотренных фильмах, в воспоминаниях и мечтах, кроется настоящая жизнь. Так явственно чувствуется не своими событиями, а больше даже запахом. Словно бумажные листы, недавно отпечатанные. Только у них запах - типографии и недавно написанных строчек. У той жизни же - летнего ветра, каких-нибудь цветов и свободы, не равной безделью.
И так тоскливо без этого, что словно бы конец света и случился где-то внутри нас. Словно бы ждешь возвращения, но ждать вроде бы нечего. А ты запрятан надежно - за бетоном квартиры и пикселями экрана. Два круга - несомненно, замкнутых - захватывают твою жизнь, и изменить это будто бы невозможно.
Понять бы только - то ли по свободе так сильно тоскуется, то ли это детство...