Уже неделю сижу дома. Слегка болею, читаю книги, кое-что пишу сама. Думаю. Нервно отбиваю пальцами дробь по столешнице. Перечитываю старые письма. Вспоминаю. Что-то разрываю и выбрасываю. Что-то оставляю храниться до следующего прочтения. Иногда выскакиваю на веранду - просто для тго, чтобы почувствовать, как холод быстро пробирается по босым ногам выше, к сердцу. Прижимаюсь к стеклу - хоть и металлопластик, а все равно холодно. Когда замерзают руки - захожу в дом и забираюсь в кресло. Пишу. Вдохновения нет. Ну и пусть, так даже проще. Иногда черкну пару строк -вроде бы неплохо, но дальше не идет. Может быть, когда-нибудь...

Медленно погружаюсь в равнодушие и беспамятство. Нечего хотеть. Точнее хотеть есть что, но надеяться - глупо. Мне хорошо, уютно и спокойно. Наконец-то я забываюсь. Подолгу лежу утром на кровати и смотрю в потолок. И просто слушаю музыку. Наконец-то она - не фон для размышлений, а просто хорошая и любимая музыка. Оказывается, я уже успела разучиться получать от нее искреннее удовольствие. Ну что ж, будем учиться заново)

А иногда все-таки больно. Уткнусь в подушку - и заскулю, как раненый зверь. А потом перевернусь на спину, устроюсь поудобнее - и улыбнусь. Потому что я живу, я все-таки живу, а значит все в моих руках. Просто чуть-чуть позже, мне просто надо отдохнуть...