Вернувшись в очередной раз с исторической родины, окунулось в покинутые, было, социальные сети...

Начитавшись по всяким "одноклассникам", "контактам" и прочим, неких "статусов", из примитивной зависти захотелось "настатусить" что-то свое. Радость встречи с семьей вызвала следующий опус:

"Родина - не паспрот, не граница,

Родина - не президент, не гимн...

Это то - куда душа стремится,

Это там - где ты всегда любим...."

Прошло время, и вдруг захотелось продолжить.

Так вот:

Родина – не паспорт, не граница,

Родина – не президент, не гимн…

Это то, куда душа стремится,

Это там, где ты всегда любим…

Что страна? – страна тебя не знает.

Что народ? – он дальше держит путь…

Родиной – то место называют,

Где не страшно навсегда уснуть.

Где - от счастья рухнул на колени,

А не по приказу палача.

Где - излил поток стихотворений,

А не матершины, с горяча.

Где ты без медали иль диплома

Признан, и любим, и обогрет.

Это место, где всегда ты – Дома.

Вот и все. Других наград и нет.

Что награды или наказанья

Вновь и вновь сменившихся владык?

Кто не ждал на родине признанья,

Тот, глядишь, в ней сделался велик…

Впрочем, Родина – она не место,

Не период, время или цвет…

Это то – что никогда не тесно.

Это там – где нас, быть может, нет….