Взведен курок. Нож занесен. Меланхоличный свет луны нашел приют на лезвии его стальном. Она моя. Прекрасный ангел. Ее чуть влажные глаза покрыты пеленой отчаяния.
Лицо ее узнал бы и из тысячи, пусть даже раньше и не видел никогда. Бежать? Куда? Зачем? Решай сама, но впереди тупик. И нож уже спешит к тебе по нисходящей правильной дуге. Твой крик, увы, тут не изменит ничего.

Черт.
Не могу.
Нож выпадает из дрожащих рук. И остается на земле. Без пятен крови и следов борьбы. Я падаю за ним, закрыв лицо руками. Слышны ее поспешные шаги. Она уходит навсегда, не веря в собственное счастье. А я сижу и плачу от бессилия. Отчаяние скользит по огненным щекам.
Но вдруг приятное тепло живого тела где-то рядом. И тяжесть нежных пальцев на моем плече.
Она вернулось.
Невероятно.
В ее большую грудь лицом я утыкаюсь и плачу, как нашкодивший дитя.

- Ну что ты в самом деле… Не переживай так. Однажды ты обязательно кого-нибудь убьешь. Пойми, у каждого маньяка есть определенный типаж жертвы. Кто-то предпочитает блондинок, кто-то брюнеток. Одни режут полненьких, другие - голубоглазых. Возможно, просто я не в твоем вкусе.
- Правда? – спрашиваю я, роняя слезы.
- Чистейшая. Не сиди на холодной земле - почки застудишь. Вставай, герой, я провожу тебя до дома.
Мы растворяемся в ночи.