Я всегда любила сказки.

Читали, рассказывали, придумывали, переделывали на свой лад.

В моем детстве в потолке почему-то была ниша, и иногда свет от проезжающих автомобилей полз по потолку до самой этой ниши. Мне этот свет не нравился, и я просила маму оставлять свет в коридоре, чтобы было не так страшно.

Смутно верилось в призраков, деда Мороза и волшебников. Я помню, что разозлилась на дедушку и сказала, что превращу в лягушку, а он сказал что лучше в черепаху, потому что они долго живут.

Боялась книжки-сборника английских сказок, потому что она почти всегда открывалась на странице со стихотворением про призрака.

Маленькая искорка
В темном коридоре...
Это признак призрака -
Горе! Горе! Горе!

Маленькая искорка -
Страх! Страх! Страх!
Жди явленья призрака
Со свечкою в руках.

Стон печальный слышится
В жуткой тишине
Занавесь колышется
Белая в окне.

- Призрак в белой простыне,
Ты зачем пришел ко мне?
- Вот пристал "зачем", "зачем"...
Попугаю - да и съем.
(Эмиль Виктор Рью)