Настроение сейчас - Дорога к счастью - не бывает заасфальтированной.

И вдогонку предыдущему. По дороге к Софийскому собору мы с santolina попали в музей Тараса Шевченко. Попали совершенно случайно и неожиданно, не собирались, не планировали – просто шли мимо и santolina вспомнила, что тут очень милый дворик, небольшой островок «старого Киева» посреди шумного центра. Ну, оказалось, что (о, загнивающий капитализм!) за дворик уже тоже надо платить и мы, не сговариваясь, решили, что если уж такое дело – то пройдемся по всему музею. Возможно, Шевченко стало скучно в обществе бабушек-смотрительниц и он позвал нас в гости.
Должна признаться, что музей этот вызвал у меня мысли отнюдь не поэтические (что поделаешь, не поэт я, а сухой прозаик) и даже не патриотические. А – считайте это профессиональной деформацией – вполне-таки меркантильно-денежного характера.
Вот мы тут хвастаемся достижениями прогресса и повышением уровня жизни, но что получается. В середине 19 века небогатый человек, бывший крепостной (т.е., про родительский капитал тут говорить не приходится), не самой денежной специальности (художник) вполне мог себе позволить на пару с другом снять целый дом – пусть и на окраине Киева, на Козином болоте. Мог позволить себе выходить по утрам в зеленый дворик, мог посвящать дни зарисовкам всех выдающихся мест Киева, мог вести при этом еще некоторую общественную работу (которая, конечно, ему потом боком вылезла, но сейчас не об этом), тратить на нее свои силы и деньги – но, в общем-то, просто наслаждаться плавным течением жизни.
А привези сейчас в Киев пусть даже очень талантливого парня из села – что он увидит? Будет огромной удачей, если он сможет найти работу, чтобы снимать (тоже на окраине, тут ничего не изменилось) однокомнатную квартирку в переполненном вонючем улье, просыпаться по звонку будильника, мчаться на эту работу: асфальт-метро-асфальт-бетон. Бумц! Вечер, пора спать. И какая тут, боже мой, может родиться поэзия, наслаждение жизнью, желание творить? И чего же удивляться, что наше поколение не в состоянии оставить грядущим векам ничего, кроме уродливых коробок спальных районов и слезливых записей в дняффках «ах, он не позвАнил и у меня дИпрессия».


П.С. Правду видно, говорят, что у нашего народа было лишь одно право - крепостное, да и то отменили )