На днях звонил отец. ОН был пьян. Говорил, какой-то бред. Я не сдержалась и сказала ему все. Сказала все, что о нем думаю. Я наконец смогла это, он был поражен моими словами и сказал, что я выросла. Хотя сначала он говорил, что мне это все родители внушили. Я сказала, что я не так мала, чтобы не иметь свою точку зрения. Это было мое мнение, он виноват в этом, он сам себя таким сделал. Он начал говорить про Блюхера, а я так люблю это место, теперь у меня оно ассоциируется с ним и с горем. Он говорил, что водил меня в садик, а я это смутно помню. Зато я прекрасно помню, как он приходил пьяный, а мама, измучившаяся от этого, говорила мне не открывать дверь. Я открывала... Открывала только потому, что мне было его жалко. Я же его очень сильно любила. Хотя потом он меня ударил. Он маму бил, нос ей чуть не сломал.Мне было противно слшать его голос, мне не нравится ,что он появляется через какое-то время. Он часто уходил и бромал нас. Я слышала его плачь в трубке. Я не сдержалась и сама заплакала, но слишком тихо, чтобы он не услышал. Я молчала, он спрашивал что молчу, а я говорила не в той тональности. И сказала :"Прощай навсегда, я не хочу тебя знать. Ты мне не отец, а только человек, который сотворил меня." Невыносимо больно было моей душе, я вспоминала то место, те дни, моменты, как давно прочитавшую книгу , я пыталась вспомнить происходящее. С каждым годом я помню все меньше и меньше. А боль не остается, и иногда трудно поверить, что ты пережила это все, еще маленьким ребенком, и твою детскую душу ломал какой-то человек. Все эти события действительно повлияли на настоящее.
У меня есть отец, он мне же брат, лучший друг. Это Женечка, я его очень люблю, сильно, и каждый день говорю ему это.