Рядом с химическими формулами записи мои кажутся пустыми писульками (в общем, так и есть). В отличии от них формулы описывают реально существующие физические вещи, кому-то в чём-то значимые, нужные, изученные. Хотя кто знает что реальней и важнее: то, что происходит в наших душах или то, что подчиняется и объясняется законами природы (законами? Какое нелепое слово в сочетании с «природой», даже и не верится, что у неё действительно есть законы. Я знаю. Просто сейчас так показалось.)
Как будто сейчас пишу для мужчины, который держал меня за руку, целовал попеременно то левую, то правую и называл сударыней (о, боже! Какой вздор!) я действительно хочу быть любимой женщиной, самой красивой, неповторимой, желанной (единственной?! – такое уже кажется чем-то заоблачным), не рисунком в тетради, простым, односторонним, не декорацией, а целой жизнью, многогранной, глубокой, проникающей в душу.
Я не хочу впитывать тщеславие. Вся эта пышность, надутость, размашистость или, напротив, излишняя сдержанность жестов, поставленный, выразительный, чёткий голос – брачное кукарекание и пляски петухов, трясущие гребешками, позёрство. Позорство.