Ходил сегодня в Город подышать воздухом свободы. Сначала мне показалось, что Свобода пахнет горячим железом и пылью и издает громкий скрежет и грохот. Я огляделся, посмотрел на свободных Людей. Интересно, а почему все они такие усталые, закрывают глаза, неужели не привыкли к шуму метро? Мне абсолютно безразличен этот грохот; наоборот, раньше, дома, я всегда ходил и думал о чем-нибудь, чаще всего о том, как я завоюю весь мир, а вот в автобусах никак не мог сосредоточиться, и вместо плана захвата Парижа у меня перед глазами вставали какие-то расплывчатые непонятные образы. А здесь в Метро я как раз думаю, а на улице не могу <-| Наверное это действие Свободы...
И еще все жуют жвачку, почему? непонятно.. неужели их так заботит кислотно-щелочной баланс... Нет, я понимаю молодежь, а как же приличные женщины бальзаковского возраста?
А сколько же красивых девушек. Так стильно все одеты, ни единого пыльного пятнышка на одежде нет, в Сыктывкаре таких одна на десяток. Интересно, а у них что-нибудь в голове кроме алкоголя, дыма и шмоток есть? А в душе?
Ой, моя остановка, прощайте мои милые случайные попутчики, еще может увидимся.
Вот он, настоящий воздух Свободы, она пахнет... Всем сразу и в то же время этот запах так чист.. Только грохот сменился на гул и бибиканье смешанное с иностранной речью. Понял теперь, почему у всех в ушах проводки, этот шум заглушать. Ну что ж, мне он не мешает...
А люди все вокруг, вроде с виду такие же, люди как люди. Любят деньги, но ведь это всегда было... Ну легкомысленны... Ну, что ж... И милосердие иногда стучится в их сердца... Обыкновенные люди... В общем, напоминают прежних... Квартирный вопрос только испортил их. Вот и строят. И строят и строят, мать чесная, где ни пройдешь, везде на стройку наткнешься. Но все равно, какие-то они другие, какие-то Свободные.
А Город то какой большой, а какой красивый. Вот только дорогу перейти негде, везде движение, ну ничего, когда я Париж захвачу, мне зеленый коридор будут делать.
А что это музыка играет из перехода? Ну-ка посмотрим, ба, да тут целый концерт, и песни и музыканты и зрители, даже билетерша. Миленькая, только курит и.. улыбается, черт, будь ты в ином месте, я бы даже имя спросил, может даже телефончик. нет, с такой лучше не связываться, пропадешь... Привет! Что? А конечно, на возьми 50 рублей. Черт, целых 50 рублей, улыбается, обрадовалась. Ну давай, пока. Все пойду... еще одну минутку постою и пойду.. кхе-кхе, вроде воздух Свободы, а когда накурят, то также задыхаешься. Ладно пойду.
О-О-О, Ростикс, знаю, тут хорошо покушать можно. Ах как вкусно, обед Свободы! Курица, обжаренная в масле с перцем. И всего за 80 рублей. Ями ями. Только теперь передвигаться сложно. Ого. как пузо раздуло, придется спустить одну дырочку в ремне. Ну вот, так то лучше. Куда теперь?
здравствуй, поэт! Как стоишь? Кушать не хочется? а тот смотришь прямо на закусочную. Что презираешь их, да? Я тоже наверное.. Только они свободны, понимаешь? А ты не был свободным, вот и умер. Если бы был, то не нажал бы на курок, да? Ты их презирал, но ты умер, а они остались; ты, такой большой, и они, такие мелкие, жалкие и пошлые... Ой, ой, ой, не надо, так кричать своим трубным голосом. Сам знаю, что они не свободны, а те что свободны, те, что ничего не имеют, и те, что имеют все, такие, что лучше на курок нажать. Скажи мне, а я, я свободен? А меня ты презираешь?..
Молчит. Стоит гордый на ветру и молчит. Мир тебе, поэт.
Что у нас дальше, ого большая улица. Опа, а это здание я знаю. Во, а тут и Патриаршие пруды.. Только трамвайных рельс нет. Может убрали? Лебеди плавают, такие свободные птицы, красота. Нет, женщина, не будет он ваш хлеб есть, не нравитесь вы ему, вот голуби — другое дело, но голуби не лебеди. Лебедь, он как поэт... Только пистолета у голубя нет:(
Что-то я устал, поеду домой. Уже темнеет, а у нас в Сыктывкаре так рано не темнеет, у нас вообще ночью как днем. Даже здесь мы на виду, не свободны.
Да хорошо здесь, только Свобода в голову ударяет и выматывает сильно. Пойду спать, переваривать впечатления.. и гамбургер из Ростикса, это по сложнее будет