Жил был себе мальчик. Назовем его Андреем. Мальчик он был не примечательный, мальчик как мальчик. Но любви он тоже хотел. Диплом большого специалиста не уберег его от самой распространенной ошибки в жизни - влюбиться не в того человека. Не тем человеком оказалась девушка, которую назовем Оксаной. Оксана вообще была девушкой видной, с копной золотых волос и статусом "Мисс всем мисскам".
Андрей напрасно верил в сказки. Напрасно звонил и приглашал куда-нибудь. Возможно, он даже напрасно чинил проводку, компьютер и гулял с собакой. Андрей почему-то упорно не хотел верить в то, что он никогда не станет тем одним единственным, но свято верил в то, что когда Оксана нагуляется с оставшейся половиной города, она вернется к нему - такому родному и близкому, такому привычному.
А вот однажды Андрея пригласила "починить компьютер" его коллега. Именно тогда он понял, что девушка его мечты не обязательно должна быть блондинкой и что девушки-брюнетки под каре тоже очень ничего. Понял, как приятно, когда тебе на работе подсовывают бережно приготовленный бутерброд. Понял, как хорошо, когда тебе все таки чаще говорят "да" нежели "нет". Понял он это все, собрал вещи и переехал к коллеге, - строить быт, уют и новую ячейку общества.
На этом история могла бы закончиться, если бы не объявилась Оксана. Имя Оксана засветилось на дисплее телефона и пискляво простонало НокиюТьюн. У Андрея даже вздрогнуло где-то, - толе в голове, толе в сердце, толе в районе мошонки.
- Ой чего-то грустно мне так стало.
- Чего так?
- Да не знаю. Нудно. В кино чтоль сходить?
- А ты уже видела "Ангелов и Демонов"?
- Ой, нет, - в голосе послышалась одушевленность, а в голове опять заиграл победный марш.
- Так иди сходи. Фильм действительно хорош. Ну все, я не могу говорить, я занят. Пока.
Андрей остался со своей шатенкой под каре, и как бы не манило его яблоко разврата, он так и не откусил его. А Оксана очень обиделась, что ее отвергли. Обиделась на столько, что распустила по всему городу слухи о том, что ее променяли на невзрачную мышь, и что мышь вообще его приворожила, подмешав некие свои выделения Андрею в борщ. А Андрей – настоящий мудаг и бабник, и вообще жизнь ей испортил.
___________________________________
Я не знаю какая мораль сей басни. Толе чтобы мы во время разглядели то самое дорогое и нужное именно нам. Или в том, чтобы любить только нужных людей. Или в том, что мужики не обязательно бросят все и побегут за юношеским предметом мечтаний на край света, стоит лишь предмету поманить их пальчиком. Или в том, что играя, главное не заиграться. Или в том, что с возрастом сиськи теряют упругость.
А может просто о том, что нельзя верить слухам. И если вы когда-нибудь услышите об объекте своего обожания "Да он бабник и мудаг", то подумайте, может он просто очень хорошо относился к плохому человеку, у которого был длинный язык.
Это очень легко - сочувствовать, сидя на мягких диванах, засыпая на уютных простынях и заваривая по утрам крепкий кофе. Очень просто, смотря со стороны, рассуждать о том насколько очерствели и охамели «эти» люди.
Расточая ненужный гнев, трясти в воздухе кулаком и кричать «неправильно». Мы ведь искренне жалеем ребятишек из детских домов, но почему-то не берем их к себе домой, ужасаемся количеству бездомных кошечек, но опять только оттуда - издалека.
Многие в ужасе открывают рот, когда узнают, что кто-то сдал своих парализованных родителей в дом престарелых. А что это на самом деле? Это просто слабость в характере. Ухаживать за инвалидом очень тяжелый изматывающий труд, который каждому не по плечу. И только огромная любовь к человеку, может перебороть это просто желание избавления.
С масками лицемерия очень легко жить.
Когда мы видим человека, больного ДЦП, нам искренне его жаль и мы с каким-то непонятным волнением смотрим ему вслед с мыслями:»Господи, упаси».
Когда маленькие дети просят милостыню мы чаще проходим мимо, открещиваясь банальным: «Это просто бизнес», отключая логику и забывая, что от прибыльности их бизнеса зависит их кормление.
Мы смотрим канал НТВ по вечерам, жадно требуя зрелищ. Нам важно понять, что у нас все не так плохо как у других.
И только когда придет беда в чей-то конкретный дом, когда друзья говорят, что у них никого нет денег на операцию, лечение, люди на собственной шкуре начинают понимать, что равнодушные все-таки есть. Не все, но многие из тех, для кого слово «наплевать» вроде как всегда было под запретом.
А вам бы сильно помогли сочувствующие взгляды и слова «Какой кошмар!»?
Кольский полуостров, озеро Ловозеро
Ее зовут Лола. Мы встретились на дрожащем от шторма озере, среди облаков мелкой водяной пыли, поднятой сошедшей с ума водой. Пока хозяин, судорожно сжав стакан закоченевшими пальцами, пил водку, чтобы хоть как-то согреться, она смотрела на него внимательными преданными глазами. Иногда оборачивалась по сторонам и прятала морду от очередной порции воды, лившейся, казалось, отовсюду. Всю неделю она была с нами, озорная, искренняя и добрая. Текст целиком...
я так много говорю об искренности, что в пору саму себя заподозрить в не-искренности
прежде всего перед самой собой.
очень хочется оголиться, скинуть с себя все искусственные шкуры - не слишком ли их много?
заставил меня задуматься об этом один периферийный молоденький, крайне простой, мальчик, который сказал мне - почему ты такая жесткая, пуленепробиваемая, я никогда еще таких девушек не видел.
а ведь, действительно, отчего?
разбирая каждый год своей сознательной жизни, вспоминая, что происходило - я докопалась до важных вещей - я была чрезвычайно ранимой, восприимчивой, невероятно тонко воспринимающей личностью. всегда. когда любила оксану, когда писала стихи, когда ездила в походы с бардами, когда вытирала волосы витюше, когда играла на гитаре, когда спасала божьих коровок из моря, когда занималась любовью со своим первым мальчиком, когда рисовала.
куда я это все зарыла, какой земелькой я это посыпала? зачем и почему я так усердно прятала свою тонкость за маской толстокожести и равнодушия? зачем я настолько привыкла к ней, что считаю теперь это своим я?
зачем мы так безвозвратно взрослеем? почему я не могу позволить себе оставить наивность в глазах, бесстрашную обнаженность сердца?
почему с возрастом мы прогибаемся под этот мир? зачем мы так меняемся?
Кажется, буду не первым и даже не 1024-м, но таки невооруженным глазом видна подмена понятий: ум успешно заменяют эрудицией. Достаточно взглянуть на передачу "Самый умный". Мы превращаемся в ходячие кладбища фактов: что, где, когда, напрочь забывая о необходимости подумать "зачем?", как будто способность запомнить бесчисленное множество фактов делает нас умнее. Еще тов. Гессе в "Игре в бисер" упоминал умонастроение человека "фельетонной эпохи", гордящегося умением решать кроссворды -- то же торжество эрудиции над разумом. Знать -- не значит уметь. Что толку в запоминании фактов без умения анализировать оные и делать выводы?
"Эрудиция -- книжная пыль, вытряхнутая в пустой череп." Амброз Бирс, 1911.
Когда обычный секс надоест, люди будут состоять в БДСМ, Свингер и прочих клубах... Будут как в компартии. Платить взносы, участвовать в выборах, выставлять будут своего кандидата на пост президента и правительства. И наконец-то наступит тот день, когда нетрадиционность и секретность, сменится на полное осознание того, что наручники, цепи, плети, обмен партнерами и пр. прибамбасы это атрибуты новой эры сексуальных отношений.
Бабушки не будут воротить нос, а спокойно смогут пройтись по городу в кожаных нарядах. Муж не будет изменять жене, а жена мужу... сообща, они будут идти в свингер клуб или приглашать к себе домой другие пары и спокойно, без покрова ночи и тайн, придадутся уже совсем не разврату, а обыденности.
И наступит тот самый день, когда обычный трах. Незатейливый, незамысловатый, с обыкновенной прелюдией и поцелуями, станет таким же тайным, смешным и непонятным занятием, как сегодня тот самый БДСМ.
Я настолько люблю обычный, славный, замечательный старичок - секс, что не хочу дожить до времен, когда изыски и шрамопоклонения станут обычными делами.
В метро.
- Зай, видишь эти стены?
- Да.
- Это ворота, когда будет война, они закроются и здесь всё запечатается, никто не сможет не войти, не выйти, люди смогут здесь выжить.
- Войны не будет!
- ...?
- Не надо так говорить... Не надо говорить "КОГДА будет война", лучше говорить "ЕСЛИ".
- Почему?
- "Если" - оставляет шанс.
- А "когда"?
- А "когда" - оставляет только время...
Так и не наставшей весне в городе Мурманске. К слову самом большом городе мира за Полярным кругом.
За окном только сошёл снег, ещё совсем нет зелени и было всего пару тёплых дней. В тоже время наступил Полярный день, ночь нам не будет сниться до конца августа.
Выручает увлечение, фотография, весну можно создать самому:
город прячет тебя за пазухой, ёрничая, лукавя,
хитрый, дёргает мои ниточки, опытный кукловод;
я хожу себе неприкаянной - он становится неприкаян,
липкой тенью врастает в контуры, вторит и облекает.
май, распластанный на асфальте, клубится под каблуками,
извивается склизким небом над пасмурной головой.
город шепчет тебя прохожими, дразнится миражами,
знает слабые струны и подтасовывает, смеясь, -
я устало плетусь к иллюзиям - что уж там, всё же жаль их;
ты мне видишься всем и всюду (хотя и неподражаем) -
и как только начнёт казаться, что вырвалась и сбежала,
обовьёт на глубоком вдохе невидимая змея.
этот город тобой жонглирует - выследить бы, суметь бы
направления-траектории вычислить, разгадать
эти глупые зачерствевшие километры,
разрубающие года.
город-фокусник, город-клоун с улыбкой-татуировкой
отзывается холодком и мурашками по спине;
этот город ловит тебя на лету и робко
накрывает своей ладонью, чтобы оставить мне...
город-обманщик, в котором тебя нет.
Город страшная сила... В городе ищешь любовь, находишь лишь страсть. Ищешь огни, а находишь маленькие вспышки. В городе проживается, а не живется. В городе хочешь дышать полной грудью, а получается, забиваешь только нос ненужными газовыми соплями. Горько...
Знаете, а я в городе ищу плоть. Никакую не любовь. Не хочу сейчас искать любовь, сама меня найдет. Ищу именно плоть. С этой плотью я буду счастлив, буду нежен, буду игрив, буду повержен её чарами, буду нюхать её городские запахи, опасаться её внезапных городских уходов, и радоваться её таким привычным приходам. Она боится метро, а я его люблю. Она говорит, что метро - это подземный город зомби в людских одеждах, а ей говорю, что метро - это город топ моделей и потаенных низменных желаний. Она говорит, что нельзя целоваться на московских улицах, а я не унимаюсь, и повторяю, что тот самый грузовичок, не собьет нас, если мы будем аккуратны.
Парки, парки, парки... со своим маньячеством, со своим количеством пьяных людей и писающих женщин. В парках таинства не меньше чем в подземке. За кустарником порой скрываются чувства, за деревьями расставания, в бесконечных прудах плавает ботинок, кусочек бумажки и использованный презерватив. Кто-то же тут любился, кому-то было хорошо... Кто-то в порыве оргазмического припадка не дошел до урны или хотя до травы, не скрыл, а пустил резину в воду и был таков. А мы же видим, мы можем предположить, что было на этом бардюрном берегу.
Город страх, но город страсть.
Иркутская область, недалеко от поселка Листвянка
[700x465]
Из полевых записей за март:
«Директор НИИ высоких напряжений Томского политехнического университета Владимир Лопатин решил передохнуть. Под ним 62 сантиметра льда и еще 1400 метров до дна Байкала. На солнце +5°С, но по ощущениям все +10°С. Теплый комбинезон и куртка раскаляются, и при любом движении становится настолько жарко, что впору сбросить все защитные слои одежды, и работать в одной майке. Второй день светит солнце. Мы уже успели загореть и даже немного обгореть. После -21°С с сильным ветром, когда к ночи метеостанция упорно показывала под минус сорок с поправкой на коэффициент резкости погоды, нынешняя жара превратила лед в черноморский курорт. Выходить на улицу – одно удовольствие. Текст целиком
В далёкой стране Пиарландии
Жил Принц. Прекрасный естественно.
С именем странным Редактор
(И де'Копирайтер фамилия.
Родители, видно, у Принца
Бааальшие бля оригиналы)
Жил Принц нехуёво так вопщем-то,
Фамильным был занят бизнесом -
Кажись чо-тотам редактировал
И тексты в рекламки пописывал.
("Пописывал" в данном случае
С приличным читается смыслом)
На этом бы и завершилось бы
Сказание наше печальное,
Что, мол, заебись всё у Принца-то,
Завидуйте, люди добрые!
(Но - хуй! Это типа лишь присказка -
Ещё только всё начинается)
Как в супер-зачотных сказаниях
Случился пиздец непредвиденный -
Напал на страну Пиарландию
Заморский Финансовый Кризис!
(Зелёное чмо трёхголовое,
Огромное, сильно вонючее)
Ну, вопщем, чо долго рассказывать...
Сожрал супостат всё что движется,
Пожог к ебеням Пиарландию
(И, кстате, всех баб изнасиловал)
Насрал посреди главной площади
И спать завалился хозяином.
С тех пор Принц живёт неприкаянный,
Скитается, ищет пристанище,
Другую страну Пиарландию,
Зарплату и новых товарищей.
(Для принцев ведь деньги не главное!
Им лишь бы в хорошей компании!)
Короче, любезная публика!
Кому нужен Принц (офигительный!)
Пишите рассказчику в личку -
Он сразу всё Принцу доложит.
Огромная всем благодарственность
За чуткость и мега-отзывчивость!
Помню старую детскую загадку - оно дается тебе, а все им пользуются. Это имя.
Как это обычно бывает, народная мудрость всегда очень точно подмечает детали существующего мира. Иногда даже точнее, чем можно себе это представить.
Именем пользуются все. Только недавно я начала понимать, насколько же сильно можеть имя быть. Мы не замечаем, когда нашим именем пользуются близкие нам люди - родственники, друзья. Такие случаи становятся обыденными, мы их не замечаем, и воспринимаем правильно - назвав нас по имени, эти люди лишь хотят привлечь наше внимание, остановить наше разглогольствование или что-то попросить.
Но есть люди, которые умеют твоим именем пользоваться в своих корыстных целях. Обращение к человеку по имени очень часто вызывает какие-то сильные эмоции у самого человека. Например, если идет спор, и друг один из спорщиков называет другого по имени, то атмосфера зачастую смягчается. Если незнакомый человек обращается к вам по имени, то первое время чувствуешь себя неловко, оттого что ты имени этого человека не знаешь, и создается впечатление, что он знает о тебе гораздо больше.
Проверено, что два человека могут общаться, не знаю имени друг друга, довольно долгое время. Но когда узнают и начинают использовать, то сами отношения приобретают другой оттенок.
Имя бывает сильным оружием, если знать как им пользоваться.
Восточные Саяны, Бурятия
Пару лет назад наш лагерь выглядел примерно так. Мы приезжали на место, вываливались из кузова грузовика, бодро выкидывали все шмотки, аккуратно выгружали аппаратуру и генератор, после чего таким же бодрым темпом принимались ставить лагерь. В июле, когда был сделан этот снимок, нас было трое. Вместе с проводником и водителем – пятеро. Зато палаток набралось аж четыре штуки. По одной на каждого из нас (персональные апартаменты) и армейская палатка, которую бог весть где откопал мудрый проводник Бадма. Через месяц количество участников перевалило за десяток, и палаток прибавилось. Теперь их стало семь штук: две однушки, одна двушка, две трешки и четверка сумасшедшей аэродинамической формы для высокогорных альпинистских лагерей. С тех пор при слове «палатка» где-то глубоко внутри меня непроизвольно возникает спазм: как ни крути, а ставить семь складных домиков за раз – это перебор.
Западный Казахстан, зимовка Бикет
Лаборант Уральской противочумной станции Рауза Губайдуллина проводит очес блох с большого тушканчика, отловленного накануне зоогруппой эпидемиологического отряда в Бикете. В этом году выдалась необычайно холодная весна, и зоогруппа привозит отловленных животных в лабораторию раз в два дня. На сленге эта процедура называется «доставка». Через пару недель станет жарко, и доставку будут делать ежедневно. Текст целиком
Если спросить у человека о чем он мечтает, то он не задумываясь ответит, что хочет счастья. У каждого понимание этого слова разница от любви, до нового автомобиля класса «Люкс» под окном, но всех нас объединяет стремление получить заветное как можно скорее. Двигаясь к цели, стоит помнить о том, что ничего в жизни не приходит бесплатно. За все надо платить, и чтобы что-то получить, нужно отдать – давно известная аксиома.
Хорошо, если расплата настигнет еще по пути к счастью, гораздо страшнее, когда ты уже вкусил его вкус и понимаешь, что скоро в бочку меда упадет ложка дегтя.
"Шквальный огонь. Заградительный огонь. Огневые завесы. Мины. Газы. Танки. Пулеметы. Ручные гранаты. Все это слова, слова, но за ними стоят ужасы, которые переживает человечество"
Э.М. Ремарк "На западном фронете без перемен"
Если задуматься, то я ничего в жизни не боюсь. Конечно, я заверешу аки сирена при виде крысы, мыши, паука, таракана, змеи и прочих гадов. Но ведь это можно пережить. Смерть? А отчего ее бояться? Человек изначально смертен, и как верно заметил Михаил Афанасьевич - внезапно. Все равно рано или поздно сия участь настигнет каждого. Смерть близких. Это тяжело. Но главное - пережить и смириться, а не зацикливаться на этом на долгие месяцы или же года.
Если лишь одно единственное, что заставляет мое девичье сердечко покрываться липким ужасом. И это война. Тот, кто с этим не столкнулся, никогда не сможет представить что же это на самом деле. И лучше даже не представлять. Это как смерчь, который переорачивает все вверх дном, унося миллионы жизней с собой. Смерчь замедленного действия.
И как правило, война несправедлива. Как заметил Э.М. Ремарк "на войне друг с другом воюют совсем не те люди". Воюет пушечное мясо - те, кому даже невдомек истинные причины войны. За что воюет? За государство, отчизну, родину. А родина за нас воевала бы, защищала бы? Нет, родине не важны мелкие пешки, когда на кону стоят миллионы. От то-то же.
Как по мне, так лучше застрелите меня сразу же, лишь бы я не видела всех нюансов войны. Т.к. те, кто даже ее пережил - это искалеченные люди, в большей степени морально, чем физически. Война полностью переворачивает их моральные ценности и приоритеты. И не каждый способен это выдержать и жить так дальше. Вот почему так много самоубийств среди людей, пришедших с войны.
Взять к примеру вторую мировую. Все ценности, за которые наши прадеды воевали тогда, ныне стали ничем. И какого им теперь, этим ветеранам? Получается, они зря калечили свое тело и психику, зря теряли друзей и родных. И таков исход любой войны, как это ни прискорбно.
Нет для меня слова печальней на свете, чем война. Потому как это искалеченная жизнь во всех смыслах. И ни разумно, ни логически этого не объяснить.
Не знал я тогда, что поцелуй по французски - это не ругательство, а изыск некий между девушкой и юношей. И готов был отвалить в сторону, только бы Францию всю эту на вкус не пробовать. Слишком много было в этой жизни французского... духи, мясо по французски, даже лесные прыгающие лягушки ассоциировались исключительно с Францией. Ей нравилось, она ощущала себя где-то между Катрин Денев и Патрисией Каас. Носила всякие шляпки и пыталась разговаривать на родном для неё полу французском... том самом, на котором нас научил говорить Наполеон, когда напал.
Я даже вылизывал её по-французски. Как-то с форсом, с шиком, с упоминанием каких-то персонажей из каких-то давних произведений. Зашкаливало. Казалось, что любовь вечна, Париж рядом, и если суждено нам неистово заниматься любовью, то не иначе как в Булонском лесу, на глазах туристов, чувствуя себя аборигеном и что нам французам на всех наплевать, нам можно. Парижем была Москва, Булонским лесом был Арбат... Там и случилось уличное приключение. Я усиленно целовал её, она усиленно всматривалась в далеко не французских прохожих. Мы занимались любовью, при этом шаря глазами по окрестностям. Не смущали не французские таджики, мы считали их многочисленными арабскими беженцами, ни машина милиции, которая промчалась мимо нас, как-то не особо обращая внимание, для себя решили, что они жандармы. И дедушка с собачкой, лысенький.... которого было решено величать не иначе как дедушка Луи, а по молодости, дедушка Луи де Фюнес.
Случилось кончить тогда в неё. И французские пошлости сменились опасениями о французских детях. Нам хотелось с голосом Джо Дассена, с шармом Азновура, и обоянием Бельмондо, и с красивыми чертами Делона. Мы ждали француза, а не француженку, поэтому уже напевали "падам-падам-падам", только вот родителям было трудно напеть какую-нибудь детскую песню об арбато-не до парижо - ребенке... Обломались, запели грустное "Бабье лето", затянулись Галуа...
Есть вот такая мода, и не токмо в последнее время: лихорадочно обсуждать, какая нация должна монополизировать всю славу, доставшуюся тому или иному гению. Ну, или просто выдающемуся человеку. Вот, например, Гоголь -- он кто? Русский или украинец? Всем достается: и ученым, и писателям, и художникам, и изобретателям, и музыкантам... всем сестрам по серьгам. И не только пятнадцати сестрам-то: в свое время разные древнегреческие города предендовали на то, чтобы значиться родиной Гомера, уж такова тенденция с незапамятных времен.
Риторический вопрос: а толку? Допустим, найдутся весомейшие доказательства того, что, скажем, Гоголь был труЪ украинцем, Булгаков -- труЪ русским, а Гомер -- труЪ турком из Измира, а вовсе не римлянином, вавилонянином или скифом. 8-) Толку-то? Что, гениальность ОДНОЙ личности осеняет волшебной тенью целую нацию? Или сам факт гениальности свидетельствует о монументальном фундаменте национальных науки и культуры, на коем и утвердилась сия личность? Да если даже и так -- КАКИМ ОБРАЗОМ несколько гениев прошлого или настоящего могут окультурить толпу самодовольных потомков, ведущих себя подобно гопникам обыкновенным (вульгарис): \"Ты с какова раёна? Про Канта слыхал? Дык чиста наш пацан был, а ты -- чмо...\"
Понятно, что тем, кто не представляет собой ничего особенного (хомо охлос), очень хочется добавить себе ценности, да не получается. Вот и тянутся за шкирку гении прошлого и настоящего для сакрализации Нации как единого целого. Самый простой способ подняться в собственных глазах -- это приобщиться к чему-то великому: \"И мы пахали!\" (ну, после самого распространенного, конечно -- когда это возвышение происходит методом унижения другого). Хотя нация пусть не гениев, пусть не талантов, а хотя бы просто культурных людей автоматически привлекла бы к себе восторженные взгляды всего мира, но ведь это так сложно -- начать с СЕБЯ, окультурить СЕБЯ, сознательно ограничить СЕБЯ в чем бы то ни было... нет уж, мы лучше будем вести себя, как гопники, но требовать уважения к себе потому, что одним из наших предков был Гомер.
Да пофигу, кто, где и когда БЫЛ. Это ОНИ были ГЕНИЯМИ, а не мы. Это ИХ заслуга, а мы сюда никаким боком не относимся. А посему и не наше собачье дело ворошить прах великих. Вот когда мы поднимем себя за волосы из болота национального чванства на уровень ГЕНИЕВ, (да-да, каждый по отдельности!) тогда и о нас вспомнят, и скажут, и не забудут. Надеюсь, что и рвать в клочья, как лоскутное одеяло, не станут -- потому что возвысятся над узколобым национализмом в стиле \"правильная нация -- тоже профессия\".
За тобой приехали, за тобой опять приехали, словно не было этих трех лет, и ты, вся молодая и легкая, ставишь правую ногу на подножку, и взлетаешь на сиденье, твое тело помнит, как это делается, оно помнит все, оно ничего не забыло, оно помнит эту легкость, эти свои джинсовые колени, и этот ветерок из окна, и этот взгляд искоса, и эту радость, оно сберегло это для тебя, твое тело, оно сберегло для тебя все, от чего ты отказалась, спрятало и сохранило.
Ты забыла, а оно помнит, как оборачиваться, и как запрокидывать голову, и что чувствуешь, когда твою руку накрывают другой рукой, и весеннее солнышко слепит тебе глаза, и ты действительно не видишь, что это другая машина и другая рука, и волосы на этой руке совсем другого цвета, а оно и не знает, что есть на свете разные цвета, оно, твое тело, оно просто делает, что умеет, оно просто тащит из себя эту нитку радости, как паук, как шелкопряд, оно живет с этой катушкой внутри и плевать оно хотело на эти твои потери и эти твои решения, и вообще на все эти глупости.
А если ты снова вздумаешь с ним бороться, то неизвестно еще, кто дольше проживет. Потому что у него внутри - катушка, а у тебя внутри нет вообще ничего