С некоторых пор в нашей студии  завелся обычай. Мы собирались в редакции и договаривались об общей теме. Условие было одно:

О чём бы ни писать – писать с юмором.  Даже о самом – самом.

- И о любви тоже? – испугалась Юля.

 Дней через десять Юля мне путано объясняла: - Всё было не совсем так. Вернее, совсем не так. Но у меня вышло вот так...

       Спешу на свидание. Не слишком ли шикарную прическу сделала? Скажу, что днём на свадьбе у подруги была. Боже,зачем я эти туфли на высоком каблуке обула? Ноги уже болят. И юбка узкая. Некомфортно. Взгляд на часы. Пришла на полчаса раньше. Нужно уйти, он не должен видеть, что я жду его. Кафе. Кофе. Булочка. Забыв про узкую юбку, вставая, сделала слишком широкий шаг в сторону. Душераздирающий звук рвущейся ткани. Только не это! Молясь всем богам, осторожно осматриваю нанесённый ущерб. Маленький декоративный разрез стал значительно длиннее. Юбка безнаджно испорчена, но стало гораздо легче передвигаться.. Время. Ещё пятнадцать минут. Проверка макияжа. Улыбка. Кошмар! Зачем я ела булочку с маком? Зубочистка. Отлично. Время. Ровно семь. Иду. Ждёт. Цветы. Жёлтые. Ненавижу жёлтые цветы. Поставлю на холодильник. Сказал что-то. Пройтись? По Старой Риге? Мои ноги!!! Отказать неудобно. Идём. Сказать что-нибудь? Но голова, видимо, уехала в отпуск. Адреса не оставила. Телефон отключила. Молчать? Подумает, что мне скучно. Или – дебилка. Вопрос задал. Как день провела? Со скоростью света пронеслись события дня. Магазин. Парикмахерская. Дом. Порвала пару чулок, спеша одеться. На брюки пролила молоко. Пришлось надеть юбку. Красясь кисточкой для туши, попала в глаз. Вышла пораньше. Автобус передо мной закрыл двери. Маршрутка. Неуклюже влезая, стукнулась головой. Лёгкий обморок. Значит, как день провела – говорю «нормально». Не заметила бордюра. Споткнулась. Подвернула ногу. Хруст. Упала. Каблук! Сломан! Отлтчно. Взгляд на цветы. Слёзы. Смех.. Столько усилий, чтобы понравиться, а он за два месяца не запомнил, что я люблю белые цветы. Букет ему вернула. Такси. Спешу домой.

    Я давно заметил – самоирония, неуемное желание поухмыляться над собой у старшеклассников присутствует не только в их быту, но и в том, как они пытаются изобразить себя в своих произведениях. Какое-то мазохистское стремление представить себя в смешном свете. Думаю, здесь и комплекс какой-то и желание  замаскировать «сокровенное», несбывшееся, спрятать мечту. Особенно – когда речь идёт о «делах сердечных».

-В общем так... – начал Виталик.- я давно хотел тебе сказать...

Я часто задышала и пристально уставилась ему в глаза.

-Хотел тебе сказать... сказать, что...

- Что?!

- Ничего. – Виталик развернулся, собираясь бежать.

Но от меня не уйдёшь! Одним рывком я ухватила его за шиворот и дёрнула назад.

- Нет, ты всё-таки скажи!

Виталик вяло затрепыхался.

- Да я ничего... Я так... Отпусти меня!

- Не отпущу, пока не признаешься!

- В чём?

- В любви, придурок!

Виталик опять дёрнулся, всем своим видом подтверждая, что в любви он действительно придурок.

- Итак, Виталий, что ты хотел сказать?

- Ну...

- Я хотел...

- Это хорошо, что хотел.

- Да нет, я хотел сказать...

- Так говори же!

Виталик зажмурился, набрал в грудь воздуха и на одном дыхании выпалил:

- Наташка, я давно хотел сказать: ты – дура!!!

... А потом кто-то предложил: - Давайте на кулинарную тему.

- Это что блюда всякие?

- Ну да, рецепты приготовления. Только чтоб прикольно было...

- Рецепты – это можно, - задумчиво проговорила Кристина...

Кусок ржаного хлеба с маслом.

Начнём-с. Любовь сперва оставим

В приправе сладких обещаний,

Теперь – обид (чтоб не был пресный).

И ожидания звонка.

Пусть над огнём отвар чудесный

По вкусу – лести. Много можно

Разлуки – каплю. Всё несложно.

 Я вот думаю – чего в этих стихах Кристины больше – иронии, обманутой надежды, грусти, скрытой обиды? Всего хватает. И поэзии – тоже. Одного лишь нет – кулинарного рецепта. Но он –то как раз и не нужен – ибо "кулинария" здесь – метафора. Метафора любви. И каждая строка  о ней....                                                         

( продолжение