Piltz Otto

Девочка наполняет масляную лампу перед алтарем Святой Анны в приходской церкви города Раттенберг в Тироле

+детали

Ты не расслышала, а я не повторил,
Был Петербург, апрель, закатный час,
Сиянье, волны, каменные львы…
И ветерок с Невы
Договорил за нас.

Ты улыбалась. Ты не поняла,
Что будет с нами, что нас ждёт.
Черёмуха в твоих руках цвела…
Вот наша жизнь прошла,
А это не пройдёт.

© Георгий Иванов
[595x700]

Раз чувствами играть готов — запомни:
быстротечен этот праздник —
сначала симулируют любовь,
…а после симулируют оргазмы.

© Эль Твит
[390x585]

Мы пропали, застряли оба
Между строк тех ночных смс
Милый мой, эта связь однобока
Пей свой чай и смакуй дюшес.
Мы свихнулись, волшебник спился
И исполнил не те мечты
Ты, родной мой, поверь заблудился
Там не я на твоем пути.
Там не ты, но твои глаголы
Спорят, ранятся и хотят
Милый мой, ты еще не понял
Как они меня к стенке гвоздят?
Как кипит мой остывший разум
Мир готовит гореть в аду
Нас с тобой, не способных сразу
Оборвать этих слов череду.
Мы пропали еще на старте
И увязли к концу пути
Кровь играет обычно в марте
В сентябре я в playoff, прости…

© Марина Бохан
[400x700]

Мы гуляли в бабье-летней сказке…
Он читал мне нежные стихи,
И в букет мой, смешивая краски,
Словно песни, подбирал цветы.

По пути, смеясь, из паутинок
Выпускал застрявших мотыльков;
Восхищаясь серебристым дивом
Кружевниц из рода пауков.

Любовался солнечной дорожкой
Озера, в окладе из лугов,
И вздыхал о лете… так — немножко…
Пряча за улыбкой грусть меж слов.

Наслаждался солнышком на небе,
Стайками плывущих облаков…
— Жаль, что этот день уходит в небыль,
Как и лето… но закон таков.

Не вернёшь ни миг, ни день вчерашний…
Он был удивительно красив!
— Ах, какой ты милый и домашний,
Романтичный… здесь, на фоне ив!

Искренний, доверчивый и нежный,
Как ребёнок… Милый мой Сентябрь,
Я тебя таким не знала прежде!..
— Я и сам таким не знал себя…

— Знаешь, удивительное дело:
Мне с тобой спокойно и тепло…
Нет тоски, что лето пролетело:
Просто понимание — ушло.

Мы с тобою с каждым днём мудрее,
Видимо, становимся, мой друг;
Время есть — мы многое успеем…
Бабье лето — не сезон разлук.

И ни слова больше о печальном:
Средь такой волшебной красоты!
— Понял. Это вырвалось случайно…
Глянь, твои любимые цветы!

Нежные красавицы ромашки —
Солнышки в ресничках облаков…
Насмерть за любовь стоят, бедняжки,
До своих последних лепестков!

Вот такие дивные вояжи
Совершаем часто мы вдвоём…
В красоту осенних вернисажей,
И беседы обо всём ведём.

© Ирена Буланова
[466x700]

В середине сентября погода
Переменчива и холодна.
Небо точно занавес. Природа
Театральной нежности полна.

Каждый камень, каждая былинка,
Что раскачивается едва,
Словно персонажи Метерлинка
Произносят странные слова:

— Я люблю, люблю и умираю…
— Погляди — душа как воск, как дым…
— Скоро, скоро к голубому раю
Лебедями полетим…

Осенью, когда туманны взоры,
Путаница в мыслях, в сердце лед,
Сладко слушать эти разговоры,
Глядя в празелень стоячих вод.

С чуть заметным головокруженьем
Проходить по желтому ковру,
Зажигать рассеянным движеньем
Папиросу на ветру.

© Георгий Иванов
[695x700]

Владимирский Леонид Викторович
Дуремар

Карабас-Барабас

Сентябрь конопат и рыж. Непокорные волосы взлохмачены, в карих глазах вспыхивает озорство. Сентябрь приходит без спроса, но с подарками. Вот чёрный чай с шиповником, вот свечи с ароматом ванили. Как не впустить его в дом, щедрого, доброго?

Сентябрь любит играть в прятки — и прячет на верхних полках летние вещи, прячет меж страниц книг хрупкие цветы. Раскладывает по фотоальбомам снимки из отпусков. От снимков пахнет морем, черешней, ночной прохладой.

Сентябрь носит ботинки с разноцветными шнурками. В карманах его ветровки лежат смятые фантики и ключи от осени. Сентябрь гладит дворовых кошек, чешет им за ушками — кошки сладко мурлычут в ответ.

Широко раскинув руки, чтобы обнять весь мир, Сентябрь мчится по улицам. Он хохочет, поёт, бросается пригоршнями золотых листьев.

Отворите окно. Слышите его звонкий смех?

© Ксения Шустрова
[527x700]

Сентябрь пахнет астрами и сдобой,
Бодрящим кофе с нотками тепла,
И золотом осенним, высшей пробы,
Что получила от него листва.

Сентябрь пахнет позднею малиной,
Пьянящим шлейфом виноградных вин
И терпковатой горечью рябины,
Восторгом удивительных картин.

Сентябрь пахнет яблоками, мёдом
И сладостью арбузов, дынь и груш,
И свежестью лазури небосвода,
И верой в счастье одиноких душ.

Сентябрь пахнет нежными стихами
И музыкою бархатных ночей,
Любовью, долгожданными словами,
Для тех, кто волей судеб был ничей.

Сентябрь пахнет уходящим летом,
Улыбкою прощального тепла…
Ещё он пахнет таинством секретов,
Что осень приготовила сполна.

Она все компоненты размешала
И щедро по бокалам разлила…
Берите свой, затем готовьтесь к балу:
Она нас всех на бал свой позвала.

Радушна и щедра на угощенья,
И всех даров её — не перечесть…
А красота и чудные мгновенья?..
Какое счастье, что всё это есть!

© Ирена Буланова
[441x700]