Сегодня получила письмо из Австралии, что подведены итоги литературного конкурса «Прошлое. Настоящее. Будущее», организованный Ассамблеей творцов новой формации при участии Международной гильдии писателей
в содружестве с журналом «Австралийская лампада» и литературно-музыкальным салоном «Лампада», и что я заняла в нём 2 место.
«Литературное наследие – это не просто свод текстов, а живая летопись человеческой мысли и чувств, которую мы обязаны беречь и преумножать. Сегодня, как никогда, важно осознавать ценность этого сокровища, заботясь о том, чтобы наши потомки получили его в целости и сохранности, без искажений и фальши. Мы рады, что Вы присоединились к нам. И тем более нам приятно сообщить, что Вы стали призером».

А вот сами эти стихи: 
 
***
 
 Как мне жаль, всплывающих из прошлых
 сладких лет, увязнувших в тоске,
 тающих на языке пирожных,
 на знакомом с детства языке.
 
 О мои забытые мадленки,
 воскрешайте первые люблю,
 пробиваясь через жесть и сленги
 к миру, недоступному рублю.
 
 Возвращайте к плюшевому мишке,
 в чистоту нетронутую глаз,
 в закоулки, в старые домишки,
 в те места, где нету больше нас.
 
 Всё вернётся, всё ещё вернётся,
 пусть не так, не с теми, не о том,
 но душа как в детстве встрепенётся,
 обретя разрушенный свой дом.
 
 Эта жажда на страницах Пруста
 млечных рек, кисельных берегов...
 Не забыть того печенья хруста,
 снега хруста от твоих шагов...
 
 
***
 
 – Но не верьте, сказал мне пришедший во сне, –
 что навеки нас в землю зарыли, –
 мы лишь куколки, что оживут по весне,
 мы лишь кокон для будущих крыльев.
 
 Пусть наш временный кров твердокаменн, дубов,
 но в нём зреют другие столетья.
 Нет, не жизнь и не смерть, из скорлупок гробов
 вылупляется новое, третье.
 
 Легким облачком, бабочкой, тенью: душа,
 незнакома ни с грязью, ни с потом.
 Мы следим, замерев и почти не дыша
 за её легкокрылым полётом.
 
 Ты стал частью природы и частью меня,
 и вселенной, и Богом отчасти.
 Это то, без чего не прожить мне и дня,
 из чего вылупляется счастье.
 
 То, что нам не увидеть и не осязать,
 жизнь иную из вечности лепит.
 То что ты не успел мне тогда досказать –
 дорасскажет мне шелест и лепет.
 
 Этим внутренним зрением, чувством шестым
 я всё больше тебя постигаю –
 после жизни, когда та рассеется в дым –
 жизнь другая, другая, другая…
 
***
 
 Милей мне календарь перекидной,
 где жизнь не обрываю по одной,
 а просто перекладываю влево,
 чтобы могла потом перелистать,
 вернуться, обернуться, наверстать
 и думать, что я время одолела.
 
 Откладываю жизнь свою назад,
 из прошлого выращивая сад,
 опавшие листки перебирая,
 прислушиваясь, словно к деревам,
 к засушенным и замершим словам,
 пришедшим из потерянного рая.
 
 Худеет и скудеет календарь…
 Последним днём, о время, не ударь,
 не оборви его на полуслове.
 Я этот мне неведомый листок

Вот только вчера жена сфотографировала.
И не где-нибудь в теплице, а на газоне перед домом.