Наш ом — он, как плед… Согреет, приласкает,
Подарит свежесть утра, сладкий сон…
Дом — это место, что оберегает,
Где сказки детства слышен полутон…
 

Говорят «пока жива мама — ты еще маленький»… Всегда относился к этой фразе, как к пустому штампу. А вот проснулся сегодня сам — увы — взрослым… С очень острым пониманием того, что никакой это не штамп, а просто констатация факта. Еще вчера, отвечая на соболезнования, по инерции не понимал, что не только для мамы открылся иной мир, но и для меня наступила другая эра. А сегодня утром открыл глаза и ощутил себя другим, вот именно «взрослым». Причем настолько отчетливо, что быстро глаза закрыл и постарался заснуть — тот уходящий ребенок внутри тебя по детски цеплялся за иллюзию — ну я же еще сплю, пока не встал, пока сплю еще новая эра для меня не наступила, это потом, чуть позже, ну хоть полчасика! И вот — наступила.

Художник Joseph Farquharson (1846-1935)

Благодарю ноябрь
за светлую печаль,
За аромат чуть слышный
хризантем последних,
И за небес седых
прозрачную вуаль,
За тишину и мудрость
этих дней осенних…


За ностальгию снов,
смиренность и покой,
За старый сад пустынный,
вкус рябины терпкий,

художник Глеб Белов, «Пришла зима»

Константин Паустовский
Первый зимний день

Трудно было оставаться дома в первый зимний день. Мы ушли на лесные озера. Дед проводил нас до опушки. Ему тоже хотелось побывать на озерах, но «не пущала ломота в костях».

В лесах было торжественно, светло и тихо.

День как будто дремал. С пасмурного высокого неба изредка падали одинокие снежинки. Мы осторожно дышали на них, и они превращались в чистые капли воды, потом мутнели, смерзались и скатывались на землю, как бисер.

Мы бродили по лесам до сумерек, обошли знакомые места. Стаи снегирей сидели, нахохлившись, на засыпанных снегом рябинах.