Еду я сегодня в трамвае, такой прихмелевший от бутылочки пива с похмела. Сажусь, слушаю плеер, в аське трынчу. Потом всё это заебывает, и я просто смотрю в окно. Нечаянно смотрю на своего соседа. Ебаааать! Рядом со мной сидел Стивен Кинг. Правда! Он смотрел на меня своими глазищами, как будто хотел уебать по обеим моим щиколоткам пиздатой дубиной. На нем как всегда были его квадратные очки, борода. А когда он достал "Волжскую коммуну" и стал читать полосу "Культура", у меня все сомнения как рукой сняло - со мной сидел сам король ужасов, всемирно известный Стивен Кинг. Это пиздец, подумал я. А сам боюсь. Трамвай, люди, кондуктор. Ебать. И Стивен Кинг. Интересно, куда он едет, подумал я. Может, домой к Мизери или в отель Оверлук. А нет! Не может быть! Только не на кладбище домашних жывотных! Нееет! Он видимо вез с собой свого мёртвого хорька. Вот уж не думал, что это кладбище находится в России. Как же к нему обратится по уважительнее. Не Стивен Кингович же?! И я решился.
- Добрый день, Стивен Батькович.
- А? чё?... и тебе не хворать - сказал он на чистом русском. Я ахуел вторично.
- А над чем вы сейчас работаете? - любопытство разрывало меня на части.
- Хуй знает.
- Я слышал вы уходите из большой литературы...
- Хуй знает.
- А вы...
- Слыш, гандон, блять я те ща как дам дубиной по щиколоткам! Пиздану так!
- ...
- Где тут ближайшее кладбище у вас?
- На Сорокиных Хуторах.
- Блять, вот занесло меня. В пизду блять. Хутора... мутора... мутота... Съебись! Моя остановка!
Вопщем я до сих пор в ахуе от этой встречи. Пойду покурю.

LI 5.09.15