Сегодня поступил звонок из компании, название которой я, разумеется, просто прослушала (точно так же у меня обстоит дело с именами). Мужик с бездарным голосом сослался на ряд авторитетов, строго дозированно польстил и предложил участвовать в проекте, о сути которого не смог сказать ничего вразумительного, а главное, ни слова не сказал о размере вознаграждения, хотя бы о порядке.

Я его просто размазала. Я говорила с ним так, как говорила бы Марлен Дитрих с лифтером, пожелавшим с ней переспать. Кончилось тем, что я все же согласилась на переговоры, причем та сторона, окончательно перетрусив, пришлет за мной машину (начали они с того, что не подъеду ли я к ним в офис, совсем обалдели).

Дело даже не в профессиональной гордости. Да, мне мешает универовское клеймо. Я знаю, что оно означает. Я знаю людей, которые составляют словарь (!) за 1000 долларов. Я знаю людей, которые не могут произнести слово "сколько?". Короче, меня занесло в тусовку, где работают не за деньги, а в надежде на них. Но я-то из другого мира. Я никогда не была здесь своей и никогда не буду. И я просто взвиваюсь, когда ко мне лезут с теми же надеждами.

Дело в другом. Я говорила с этим балбесом слово в слово так же, как всегда говорю с мужчинами, проявившими ко мне интерес. Я говорила с ним как с мужчиной. На том же языке.
Получается, что между профессией и сексом нет никакой дистанции. И тут, и там меня имеют, а я могу либо робко подставляться, либо выдвигать жесткие условия. Причем это все абсолютно безразлично противной стороне: дала - хорошо, не дала - да и хрен с ней. Это все бесконечная игра, бесконечный спектакль, который я играю для себя одной.

Вопрос: почему мне так нравится отказывать, причем именно мужчинам? Какого идола я этим кормлю? Я ведь вообще-то добрейшее существо, и вечно терзаюсь чувством вины и ответственности. Почему тогда?