[показать]Давай, пока ты спишь, я налью себе горячего чаю и перед тем, как уйти, расскажу какую-нибудь историю? Прямо здесь, с ходу - чего размениваться на мелочи? Например... Например... Про город с дорогами.

Есть такой город - из одних дорог. Но это если из Космоса или откуда-то ещё со стороны смотреть. Переплетают планету или просто поверхность чего-то дымчатые, туманные нити... Тыщи, миллионы, да что там - бесконечное число дорог. Но с виду всё это обман, потому что на самом деле это никакие не дороги, а туманно-призрачные, словно сотканные из серебристых нитей, мосты. По которым мы вполне с тобой можем пройтись, однажды, почему бы и нет? Всё возможно в двух местах - во сне и в другом мире.
Так вот, этот город... Точнее даже не город - это такая планета. Или не планета, не знаю. Просто есть такой мир, в котором вода и много-много мостов - пересекающихся и бесконечных. Один мост - в другой, другой - в третий, третий в четвёртый и так... и так... и так до Края света, до горизонта, до того места, куда глазам уже становится больно всматриваться, туда, где соприкасается вода с небом, где она выливается через край... Ведь знаешь, небо - это та же вода, просто вверх ногами. Ну да, а мы смешные ходим по воде, не понимаем этого. Ты же уже чувствуешь скрип серо-туманных досок под ногами, мягкий шорох натянутых верёвок...
Но зачем мир, который из одних сооружений? Кому он нужен, если его никто не населяет?
Поэтому там живут ветра. Всякие, разные, прозрачные и лучистые, перламутровые, как жемчужины, серебристые и цвета топлёного молока. Всякие ветра и мелодии. Но мелодии почему-то грустные. Хотя нет, погоди, не грустные, а какие-то... тянучие, тягучие и совсем, совсем чуть-чуть поперчены тоской. Это потому что мир туманов, мир небольших сквозняков, которые - ты помнишь? - может оседлать только наблюдательный. А тоска эта мелодийная - мимолётная и почти бездыханная, тоска, похожая на дыхание спящего. Ровное и медленное, глубокое и едва-едва слышное. И эти ветра гуляют по мостам - кто вместе, взявшись за руки, кто по одиночке снуёт и прислушивается к мелодиям, а кто носит их в себе. И оттого кажется, что сами мосты немного тоскливые и дышат, и спят, и льётся из них тихая-тихая мелодия...
Представляешь, идёшь по такому мосту, а он едва заметно дышит и вздымается, совсем, как ты тогда - только зевнёшь... Ты тоже, получается, вроде как мостом был? Наверное. Наверное да, нет? - не знаю. Просто наверное.
Все мы - бесконечные пересекающиеся мосты, и на самом деле этот мир - если не наш, то очень на наш похож, и внутри нас звенят чуть грустные мелодии и гуляют ветра, рука об руку с нами, да только мы не всегда это чувствуем и слышим; точнее - почти никогда. А ведь стоит только закрыть глаза, ощутить на лице тёплый мягкий ветер, совсем лёгкий и едва заметный, стоит только вдохнуть обрывки тумана, взяться за туманное дерево или верёвку, покрытую капельками воды... и пуститься в путь по мостам, самому стать ветром, носящем внутри лёгкую призрачную тоску и мелодию. Сколько людей уже стали ветрами? Станем и мы с тобой...

аудиозапись (качество, достаточно хреновое, лучше самим читать под  то, что у меня "в колонках играет" /см.ниже/) - 4.09 Mb, mp3

Настроение сейчас - сказочно-мостовое
В колонках играет - The Album Leaf - Streamside + Moss Mountain Town