Глянцевый столетник - словно знак в окне...
На столе тетрадный,
в клеточку,
листок...
Строки - как дороги
в Рим -
всё время к НЕЙ...
Теплится надежды крохотный росток...

Образы смакует
(в этом он - гурман),
постоянно прячась в строчках-завитках.
Сизовато-синий стелется туман,
будто кухни гавань
скрылась в облаках.

Растерявши смысла горькое драже,
он перо макает в синь ночных чернил.
За барханом грусти,
между миражей -
огонёк, как отблеск
просьбы:
"Жизнь верни?"

Нам уйти бы лучше от стремнин таких,
где пороги
остро
режут душ тела...

Помнишь, как тянули плечи рюкзаки,
было всё равно нам:
сушь,
метель мела ль!
Шли, не разжимая
рук,
в глазах огни...
***
Кофе стынет.
Больно.
Грусть. Вины стена.

Отгони обиду,
просто - отшвырни!

Ты ведь помнишь?
Вместе
чудно было нам!