Дух перегара, пять дней не брит,
сломаны - руль и тормоз,
берег ищу, как заблудший бриг
после большого шторма.
Сорван мой парус, обломки мачт
смыло водой забортной.
 
Гюйс очень дран,
но его кумач
всё-таки за работой,
да, весь трепещет,
но жив он, жив -
буду в миру опознан!

Как не сумели с тобой,
скажи,
вычислить бури грозной?

Душу в закланье, клянусь, отдал
я б за предзнанье истин,
что вместо красок - одна вода
на акварельных кистях,
и колокольчик - отнюдь не смех
твой,
а звонок тревоги,
что у любви наступила смерть
где-то ещё в дороге
к нам,
но далёкий
предсмертный крик
тих был, и не расслышан...

Щупаю берег.
 
На кухне приз -
горсточка спелых вишен...

Понимаю.
Не напишешь.
Совсем.
Я тебе - как третья ось колесу
или горец почечуйный в овсе.
Не пиши!
Хоть что, хоть как - нарисуй!

Напомадь на амальгаме козла!
Вытри пыль фигурно с полок хоть раз.
Шарф спартаковский - да в синьку со зла!
Фейс на фотке мой испорти с утра.

Сбей росу в узор - лугов посреди.
Взборозди дорожек водных веслом.
На прибрежной полосе наследи.

Накорябай в мокрой глине число -
дней от вылета меня за порог.
Мелом белым тисни стоп-полосу,
и сотри её себе поперёк.
Все рисунки в файл архивный стасуй,
неохоте встречь - ты почтой их кинь,
хоть бутылочной, на волю Наяд.

Я твоё узнаю в сотне стихий!
...
...даже если адресат и не я...

***
Читает автор.
https://disk.yandex.ru/d/02Drsj69nFPRQg

нет, я, наверно, пока что ещё живой,
не ощущаю вот только того никак,
словно забытый вагон от товарняка,
что в тупике, отрешённый ото всего.
пусто в мозгу, не скребётся там даже мышь.
что-то никто не несёт мне живой воды -
память меня, перед смертью своей, под дых
сильно ударила,
в сердце пустом щемит.
рельсы у дней бесконечны.
за стыком стык
полдни и полночи бьют, перепонки рвя.
***
...а подсознание точит надежд червяк:
есть впереди полустанок конечный.
...ты...

Она просила крылья одолжить
у птиц - у перелётных, у зимующих.

Суха, как стернь, её простая жизнь -
прополка поутру, а в полдень - мужу щи.

К вечерней дойке надо б поспевать,
да смежила глаза, не довязав носок.

Казалось, будто смежила едва,
как сразу подхватил её всё тот же сон:

от ветра искры сыплются из глаз,
как купол юбка, рот от страха бел и нем.
Зазывная под ней - речная гладь.
Да руки - будто крылья неумелые.
И чайкою ныряет в глубину.
Потом - под облака, где синий стужи нимб.

Бояться стала отходить ко сну.
Всё прятала свои глаза от мужниных.

Ходила в церковь, ставила свечу.
О милости молила сына божьего.
Надеялась - авось не полечу.

Но чуяла подвох. Да всею кожею.

Просила крылья одолжить опять.
У всех летящих. Не было ответа,
и
забыв, что в печке щи давно кипят,
сбежала пополудни. Глядь - ан нет её...

Лугами ли, полями в зеленях
взбежала на высокий по-над речкой мыс.

Всю жизнь вложив в полёт, и жизнь кляня,
таки расправив крылья полетела вниз...

Сегодня у девочки праздник.
Шагнула во взрослое время -
влечёт оно очень и дразнит,
и воздух вокруг им беремен.

И можно. И сложно. И трудно.
От страха искусаны губы.
Готова к прорыву запруда.
Прорвётся.
Отмоет?
Погубит?

Шампанские крылья трепещут.
А жизнь - как зубок шоколадки.
Простые, казалось бы, вещи.
И дальше б так - сладко и гладко.

И дальше б так - с горки, да в поле,
да песен весёлых и разных.

Вот только на всё Божья воля.

Сегодня у девочки праздник.

Дойду опять до этого угла,
глаза который постоянно ищут,
им этот угол что-то вроде пищи.
Бывает, значит, пища и у глаз.
Заматерели краски у весны,
готовясь впрыгнуть в жареное лето.
Везде покой. Вот только угол этот...
Он для меня - как рыба для блесны -
желанней нет.
Знать, время занесло
своим песком гранитный пласт обиды.
И яда слов на нём совсем не видно,
да и самих уже не видно слов.
А мозг вовсю свербит шальная мысль -
ступить за этот угол растреклятый,
нарушить вчуже брошенную клятву -
не пить вина с названьем сладким "мы".
Собрать в кулак всю волю по зерну,
как перед первым самым трудным боем -
вновь до угла до этого с тобою
дойти вдвоём
и,
наконец,
свернуть...

http://www.mk.ru/seteratura/2014/07/17/stikhonesmeshenie.html

http://www.mk.ru/seteratura/2014/09/12/i-osen-zhuravlinaya-v-glazakh.html

О прекрасных странах,
о далёких далях,
о народах странных,
о конях педальных -
написал бы я бы,
но - ни сил, ни дури.
Бьют хореев ямбы,
дактиль жрёт, да курит.
Непотребства только
в голове витают
о каких-то польках,
что живут в Китае.
Мне бы выпить рому,
спеть о Кубе громко,
из спиртного в доме -
только йод с зелёнкой.
Разбежались строки,
расплескались рифмы.
Нет в берёзах сока,
как и струн на грифе.
Расселились живо
пауки и жабы
по катренам лживым,
да по нотам жадным.
Топчут небо тучи.
В ранах перец с солью.
Воет дух по-сучьи...
***
Удавиться что ли?...

[показать]22 мая 2013 г. 23:48

[показать]Недопарусноалое… Родился в 1961 году в д. Каменка, которая сейчас стала частью города-спутника Москвы Зеленограда. Там же и работает энергетиком. Стихи начал писать поздно – в 40 лет ни с того, ни с сего, хотя до этого момента практически и не читал их. Предпочитал фантастику. Имеет ряд публикаций в бумажных изданиях, в основном в различных сборниках и литжурналах. Книгу не издает, считая, что за свой счёт можно напечатать любую чушь. Только кто будет это читать? Читать дальше...

[показать]8 апреля 2013 г. 16:58

[показать]Вечный зов Родился в 1961 году в д. Каменка, которая сейчас стала частью города-спутника Москвы Зеленограда. Там же и работает энергетиком. Стихи начал писать поздно – в 40 лет ни с того, ни с сего, хотя до этого момента практически и не читал их. Предпочитал фантастику. Имеет ряд публикаций в бумажных изданиях, в основном в различных сборниках и литжурналах. Книгу не издает, считая, что за свой счёт можно напечатать любую чушь. Только кто будет это читать? Читать дальше...

Там, за речкой, за далёкою,
где прилёг туман в излучине,
проживает моя лёгкая,
и из всех на свете лучшая.

В птичьих криках будто зов её.
Только смежу очи - вот она.

Голова моя садовая
ой, кручиною измотана.

Петь-плясать - никто не ровня ей.
Выйдет в круг - народ от искр ослеп.

И теперь враги мне кровные,
на неё кто глянет искоса.

Смех её, что колокольчики.
Светел лик, хоть в красный угол ставь.

Не даётся, хоть и хочется
приобнять, да целовать в уста.

До рассвету подымается,
да ведёт хозяйство справное.

Два сезона долгих маюсь я,
опоили будто травами.

Я, как есть, как был горячечный -
утонул в озёрах глаз её.

А она - завидит - прячется.

Только знаю, что - согласная!

Из-под век полуопущенных
замечал я взгляды синие.

От того огонь всё пуще мой.

И согласья не спросив её,
я гребу во все  уключины
вдоль по речке, за излучину
сватать девку, ту, что лучшая.
***
Ту, что так меня измучила... 

Муз. и исп. Владимир Крастошевский. Филадельфия, США
http://www.neizvestniy-geniy.ru/mp3/2013/03/873511_1362951600.mp3

[показать]4 марта 2013 г. 14:36

[показать]…стихи без морали... Родился в 1961 году в д. Каменка, которая сейчас стала частью города-спутника Москвы Зеленограда. Там же и работает энергетиком. Стихи начал писать поздно – в 40 лет ни с того, ни с сего, хотя до этого момента практически и не читал их. Предпочитал фантастику. Имеет ряд публикаций в бумажных изданиях, в основном в различных сборниках и литжурналах. Книгу не издает, считая, что за свой счёт можно напечатать любую чушь. Только кто будет это читать? Читать дальше...

в этом тексте, в самом деле,
нет ни лоций, ни причала.
муза что-то замолчала,
но зато пришёл емеля:
по шоссе сосала саша,
окуная сушки в рислинг.
у людмилы грудь обвисла
и руслан в гробу не краше.
бьются мыши в паранойе
над дырой бесплатной в сыре.
кай у герды вечность стырил
и уплыл в ковчеге с ноем.
пишет пасквиль на паскале
на паскаля а. сальери.
в бога ангелы не верят
и вставные зубы скалят.
чебурашка курит трубку
в сапогах из крокодила.
у свечей в паникадилах
отчего-то запах трупный.
грека греку переехал
в споре: кто же цапнет рака?
от травы дрова до драки
докатились. вот ведь смеху!
выбирал барак барака -
много шума, с проком туго.
на карибах грузят уголь,
чтоб отапливать каракас.
с мыслью: "всё, хана кларнету!",-
карл ощупывал кораллы.
***
ни о чём стишок, не врал я!
***
где мораль, где клара?
...нету...

движенья жаждет лёд большой реки.
весна свой календарь вовсю листает.
для ледохода вещь нужна простая -
лучей поярче, тучам вопреки.
февраль бормочет внятно: я ушёл,
я больше не могу, я мру и сохну.
окрашены сугробы грязной охрой.
на вербах пробивается пушок.
места для встреч с гвалтливою гурьбой
готовы у небес, у крон, у луга...
***
однако я спешу.
и льдом упругим
придавлена река, как жизнь судьбой.
***
и сколь я ни выглядывал весну,
в окне кружат снега, как рой осиный...
***
пойду-ка покупать я апельсины,
чтоб в небосвод оранжевым плеснуть...

[показать]16 ноября 2012 г. 19:28

[показать]Каждую осень ухожу вместе с природой в никуда… Родился в Московской области. По специальности химик-технолог стекла и ситаллов. Работает энергетиком. Стихи начал писать поздно – в 40 лет. Ни с того, ни с сего. Имеются публикации в бумажных сборниках и журналах. Сам принципиально никогда ничего не предлагает и не печатает, считая, что за деньги можно опубликовать и школьный дневник за третий класс, но только кто его будет читать? Читать дальше...

Исчерканы листы последних глав
романа под названьем "третий лишний".
Тепло зачем-то, и зачем-то вишни
цветы раскрыли возле самых глаз...
Ненужное пришествие весны
закрасило зелёным траур веток.
Всевышний, наложи на солнце вето,
чтоб дня не видеть, видеть только сны
о пройденнном однажды и былом,
когда тепло дарили шее руки
той, что пока не обрекла на муки,
с которой время бешено текло
и бешено текла по жилам кровь,
когда сады цвели в таком же мае...
***
...дай бог, чтоб жизнь, арены круг сжимая,
и ей не предложила б третью роль...

под вечер тени сказочно длинны,
и шёпот листьев чётче слышен, внятней...
размазал ветер солнечные пятна
по плюшу крон, готовых видеть сны...
придут виденья в парки и сады,
час бенефиса их всё ближе, ближе...
окошки - сумрак, будто пёс, оближет
и на луну споёт на все лады.
а по дворам чернявым казаком
поскачет ночь своим привычным кругом...
затихнет мир, а с ним возня и ругань,
и воцарятся благость и закон.
поднявшись, тени встанут у дверей
на страже тайн ночного поля брани,
следить, чтоб тайны, никого не раня,
на дно подушек канули скорей...
глядь, солнца луч, застрявший в бороде
востока
волос розовый прорежет,
а новый день попробует прилежно
в ушко надежд канат мечты продеть...

Я однажды плыл на танке
по не мерянной реке,
где смеялись кильки в банке
над аршином в парике.

Танк старался быть хорошим,
не беда, что на пути
в срок тотошу прикокошив,
сам же третий срок схватил.
Выл мотор, обвитый тиной
как монашка в домино,
марш бравурный, но противный
в двухоктавном до минор.

В камышах виднелись рожки
всех обманутых мужей,
перекормленных окрошкой
после взлёта в ле бурже.
Их не вытянуть оттуда,
тяжелы. А всех жирней
муж, плативший фунтов груду
за "манчестер сен жермен".

Кружка пива проплывала,
торопясь на стадион,
где паяц леонкавалло
бил веслом селин дион.
Он услышал песнь «титаник»,
с яхты плюнув на ла манш,
и одной спортсменке тане
дров с испугу наломал.

Пара северных индейцев
на тандеме из галер
шла пристёгнутая к кейсам,
как к медали кавалер.

Под бурливою стремниной,
матерясь на свет и тьму
плыли брассом буратины.
Только брассом почему?
По-другому не умели.
Не могли не матерясь.
Сел кораблик их на мели,
о брусчатку днищем – хрясь!

А ещё скрипела лодка
без уключин и ветрил.
В ней сидели, сбившись плотно,
бармалея тридцать три.
А на каждом бармалее
ехал злющий айболит.
Бармалеи, правда, злее.
Айболитов это злит.

Стая бешеных селёдок
громко лаяла в тиши
на арбитров изподлёдных,
чей рассудок лыком шит.
Их учил уму намедни
год не брившийся фигляр:
шайбу вбрасывать – не вредно.
И не видеть гол – фигня.

В общем, плыли параллельно
вдоль по глади по речной
газ, украденный в котельной,
небольшой завод свечной.
Только не пересекались
параллельные миры.
Кто держался вертикали.
Кто широты в ил зарыл.

Мокли роскоши останки,
как под ливнем полова.

Мне-то что?
Ведь я на танке
в это время проплывал.

______________________"Петя идёт на митинг,
______________________ а Митя идёт на петтинг."
______________________Н.Фоменко. Русское радио.
***
Солнце уже в зените -
надо бы вам заметить.
Петя идёт на митинг.
Митя идёт на петтинг.

Петя счастливей Мити?
Митя счастливей Пети?
Петя идёт на митинг.
Митя идёт на петтинг.

Хочется расспросить их:
кто ж из вас? Эй, ответьте!
Петя идёт на митинг.
Митя идёт на петтинг.

День в полноте развитья -
вечер готов он встретить.
Петя ушёл на митинг.
Митя ушёл на петтинг.

Петю в "Сегодня" зрите.
Митю там не заметить.
Петя ходил на митинг.
Митя ходил на петтинг.

Вы, вероятно, спите,
зная о сём аспекте:
Петя сходил на митинг.
Митя сходил на петтинг.

Может такое выйти?
Думы туман развейте:
Митя уйдёт на митинг,
Петя уйдёт на петтинг?

Мне не достанет прыти.
Не надлежит посметь мне:
с Петей пойти на митинг,
с Митей уйти на петтинг.

Массу больших открытий,
песен - не перепеть их -
Пете приносит митинг,
Мите приносит петтинг.
***
Стоит во двор мне выйти,
нате вам - обух с плетью!
Петя - опять на митинг!
Митя - опять на петтинг!