Погибший понедельник
22-10-2013 15:51
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
– Ну вот, еще один день прошел… – вздохнула я и подошла к окну, закрыть на ночь жалюзи.
Луна, отметив накануне свое полнолуние, была круглой, как шарик ванильного мороженного. Шарик выглядел кривовато, его явно уже продегустировали с одного бока. И я представила довольную мордашку Лунного Кота, облизывающего лунное мороженное.
– Лунное мороженное – это хорошо.., – прошелестело где-то рядом.
– Кто здесь? – тоже шепотом спросила я, оглядываясь по сторонам.
– Это я, – вздохнули в ответ, – здесь, на подоконнике умираю.
Присмотревшись, я увидела туманное существо с нечеткими границами, внутри которого, сияла луна. В вазочке… И крошечный Лунный кот с наслаждением на усатой физиономии, облизывал лунный бок.
– Ты кто? И почему ты умираешь?
– Почему-почему… Потому что ты меня убила – простонал страдалец. – Я - твой Понедельник, 21 октября 2013 года.
– То есть, как это я тебя убила? И… разве понедельники умеют разговаривать? И умирать… Ты что, какой-то особенный? Ты же просто день…
– А что, бывают просто дни? Конечно, каждый день особенный и неповторимый. Конечно, если его не убьют…
– Извини, пожалуйста, но я никого не убивала. Ерунда какая-то получается, – растерялась я.
– Вот именно, что ерунда. День – это кусочек твое жизни, который никогда больше не повториться. Он приходит к тебе с дарами, возможностями и красотой. Но если человек ничего не видит, все дары умирают вместе с днем, который не смог наполнится эмоциями, который не смогли полюбить и отвергли его совершенство. Разве с этим можно выжить? Только умереть… А потом вы еще удивляетесь, что время идет так быстро, что «не успеешь оглянуться»… Да потому, что вы убиваете свои дни, и ваша жизнь, как бы, не считается. Нет дней, нет памяти о них. Ничего…
– Но почему так получается?
– Да потому, что вы разучились наполнять свои дни жизнью, вместо этого наполняете делами, которые никак не кончаются, заботами, ответственностью, работой и прочей ерундой, которая повторяется по кругу. Это не жизнь, это помехи, сквозь которые нужно увидеть красоту дня, порадоваться ему и поучаствовать в творчестве. Ты давно радовалась просто тому, что наступил день? Ты видишь, как неповторимы облачные узоры, как приветливо машет свой ладошкой клен, как разрумянилась рябина? А ты можешь услышать, как поют звезды?
– Наверное, могу. Но не всегда…
– Вот сегодня ты не смогла и я умираю…
– Может быть, еще можно все исправить?
Умирающий день помолчал, вздохнул и ответил:
– Меня осталось всего каких-нибудь полчаса. Но ты, я знаю, умеешь сочинять сказки. Сказочники немного волшебники и могут будить память. Напиши обо мне сказку.
– Хорошо, я постараюсь, дорогой Понедельник. А ты вернешься на следующей неделе? Я тебе расскажу твою сказку.
– Я не вернусь никогда. Каждый день неповторимый. Дай мне слово, что ты будешь встречать начало дня с улыбкой и прощаться с благодарностью. И, обязательно, будь внимательной, делая свои дела, вот увидишь, как много вокруг удивительного.
Качество дня, качество жизни всегда пропорционально способности радоваться. А способность радоваться – это дар внимания.
С этими словами день исчез… Умер. Прости меня, мой неповторимый понедельник, к которому я была невнимательна. Я буду помнить тебя, потому что с этого, почти совсем загубленного дня начинается мое исцеление. Исцеление творчеством. А это тоже дар внимания.
***
Здравствуй, Вторник! Я рада тебе, восхищена твоей красотой и вижу, что жизнь удивительна. Я люблю тебя и буду любить каждый свой неповторимый день.
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Луна, отметив накануне свое полнолуние, была круглой, как шарик ванильного мороженного. Шарик выглядел кривовато, его явно уже продегустировали с одного бока. И я представила довольную мордашку Лунного Кота, облизывающего лунное мороженное.
– Лунное мороженное – это хорошо.., – прошелестело где-то рядом.
– Кто здесь? – тоже шепотом спросила я, оглядываясь по сторонам.
– Это я, – вздохнули в ответ, – здесь, на подоконнике умираю.
Присмотревшись, я увидела туманное существо с нечеткими границами, внутри которого, сияла луна. В вазочке… И крошечный Лунный кот с наслаждением на усатой физиономии, облизывал лунный бок.
– Ты кто? И почему ты умираешь?
– Почему-почему… Потому что ты меня убила – простонал страдалец. – Я - твой Понедельник, 21 октября 2013 года.
– То есть, как это я тебя убила? И… разве понедельники умеют разговаривать? И умирать… Ты что, какой-то особенный? Ты же просто день…
– А что, бывают просто дни? Конечно, каждый день особенный и неповторимый. Конечно, если его не убьют…
– Извини, пожалуйста, но я никого не убивала. Ерунда какая-то получается, – растерялась я.
– Вот именно, что ерунда. День – это кусочек твое жизни, который никогда больше не повториться. Он приходит к тебе с дарами, возможностями и красотой. Но если человек ничего не видит, все дары умирают вместе с днем, который не смог наполнится эмоциями, который не смогли полюбить и отвергли его совершенство. Разве с этим можно выжить? Только умереть… А потом вы еще удивляетесь, что время идет так быстро, что «не успеешь оглянуться»… Да потому, что вы убиваете свои дни, и ваша жизнь, как бы, не считается. Нет дней, нет памяти о них. Ничего…
– Но почему так получается?
– Да потому, что вы разучились наполнять свои дни жизнью, вместо этого наполняете делами, которые никак не кончаются, заботами, ответственностью, работой и прочей ерундой, которая повторяется по кругу. Это не жизнь, это помехи, сквозь которые нужно увидеть красоту дня, порадоваться ему и поучаствовать в творчестве. Ты давно радовалась просто тому, что наступил день? Ты видишь, как неповторимы облачные узоры, как приветливо машет свой ладошкой клен, как разрумянилась рябина? А ты можешь услышать, как поют звезды?
– Наверное, могу. Но не всегда…
– Вот сегодня ты не смогла и я умираю…
– Может быть, еще можно все исправить?
Умирающий день помолчал, вздохнул и ответил:
– Меня осталось всего каких-нибудь полчаса. Но ты, я знаю, умеешь сочинять сказки. Сказочники немного волшебники и могут будить память. Напиши обо мне сказку.
– Хорошо, я постараюсь, дорогой Понедельник. А ты вернешься на следующей неделе? Я тебе расскажу твою сказку.
– Я не вернусь никогда. Каждый день неповторимый. Дай мне слово, что ты будешь встречать начало дня с улыбкой и прощаться с благодарностью. И, обязательно, будь внимательной, делая свои дела, вот увидишь, как много вокруг удивительного.
Качество дня, качество жизни всегда пропорционально способности радоваться. А способность радоваться – это дар внимания.
С этими словами день исчез… Умер. Прости меня, мой неповторимый понедельник, к которому я была невнимательна. Я буду помнить тебя, потому что с этого, почти совсем загубленного дня начинается мое исцеление. Исцеление творчеством. А это тоже дар внимания.
Здравствуй, Вторник! Я рада тебе, восхищена твоей красотой и вижу, что жизнь удивительна. Я люблю тебя и буду любить каждый свой неповторимый день.
Комментарии (4):
Яна_Малыхина
22-10-2013-16:02
удалить
Здорово!!! Можно перепостить?
brombenzol
25-10-2013-11:49
удалить
Я – Понедельник,
нелюбимый сын Недели.
Скажу вам, люди, напрямую без прикрас:
как вы нытьём своим за утро надоели!
И хоть бы кто-то улыбнулся мне из вас…
Пусть я безделием и ленью не отмечен,
зато как старый конь не порчу борозды.
Но хоть бы кто-нибудь сказал при личной встрече:
- Какая радость!
- Здравствуй, милый!
- Вот и ты!
Неблагодарные не помнят про заботу,
а я ведь каждого из них наверняка
когда-то принял в понедельник на работу
и регулярно начинал им отпуска.
Себя спросили бы они по старой дружбе,
недосыпание с похмельем не кляня:
с какого дня они повышены по службе?
Ведь большинство из них повышено с меня!
Да что работа, отпуска или карьера!
Всё это мелочь, мишура... И в нужный час
кто на судьбу ругался матерно и скверно -
тот начинал с меня жить заново не раз.
Так отчего когда закат впадает в детство,
рисуя длинную за каждой вещью тень,
мне люди в спину выдыхают:
- Наконец-то
прошёл, закончился тяжёлый этот день…
нелюбимый сын Недели.
Скажу вам, люди, напрямую без прикрас:
как вы нытьём своим за утро надоели!
И хоть бы кто-то улыбнулся мне из вас…
Пусть я безделием и ленью не отмечен,
зато как старый конь не порчу борозды.
Но хоть бы кто-нибудь сказал при личной встрече:
- Какая радость!
- Здравствуй, милый!
- Вот и ты!
Неблагодарные не помнят про заботу,
а я ведь каждого из них наверняка
когда-то принял в понедельник на работу
и регулярно начинал им отпуска.
Себя спросили бы они по старой дружбе,
недосыпание с похмельем не кляня:
с какого дня они повышены по службе?
Ведь большинство из них повышено с меня!
Да что работа, отпуска или карьера!
Всё это мелочь, мишура... И в нужный час
кто на судьбу ругался матерно и скверно -
тот начинал с меня жить заново не раз.
Так отчего когда закат впадает в детство,
рисуя длинную за каждой вещью тень,
мне люди в спину выдыхают:
- Наконец-то
прошёл, закончился тяжёлый этот день…
DonnaNadin
25-10-2013-12:05
удалить
Ответ на комментарий Яна_Малыхина #
Да , Яночка
DonnaNadin
25-10-2013-12:08
удалить
Ответ на комментарий brombenzol #
Ого! Понедельник - День Великий и опусы ему под стать.
Комментарии (4):
вверх^
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Погибший понедельник | DonnaNadin - Территория Надежды |
Лента друзей DonnaNadin
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»