Она-он все еще поет в предрассветье.
В растворяющейся ночи или просыпающемся утре.
В ливне, что смывает все границы, прорываясь сквозь шаги, плачь дождя, миллиарда капель, что кричат о..- проступает его голос.
С простой песенкой. Не очень и громкий..Но..
А еще среди летнего шума города, среди зовущих вскриков электровозов, тихо-волшебных напевов домофона, бесконечных криков пьяниц, что приходят за паленкой в квартиру на первом этаже (нет ничего более непостижимо-ужаснее чем звук женских шагов в ливень посреди ночи идущей за бутылкой)
По среди моей разумной бессонницы, когда все насыпанные словами прекрасных книг, мандалы стираются разумным пониманием что вся моя жизнь - уже не жизнь..
По среди всего этого стала выть собака. Большая. И вой не от голода. А от ОДИНОЧЕСТВА, от неприкаянности ее души, не нужности н-и-к-о-м-у...
И невыносимости быть, и не возможности уйти..