Летний вечер медленно брел босыми ногами по прибрежному песку. Мягкие волны, как верные щенки, пытались его лизнуть. А он, смеясь, отскакивал прочь. Чуть впереди, легкий морской бриз, играл с ковылем. Стоило ему прикоснуться своей невидимой людям рукой к тонкому стеблю и тот, как по взмаху дирижерской палочки начинал петь забытые мотивы песчаной косы. Так и брели они вдвоем – безмятежные, спокойные, вечные. Морской бриз обернулся к летнему вечеру и спросил: - Я смотрю на тебя уже тысячи лет, и каждые день в конце дня, на закате солнца ты играешь с волнами на этом берегу. Неужели это доставляет тебе такое удовольствие? И вечер ответил: - Я слушаю море и учусь у него. Каждая волна, умирающая на берегу, рождает песню в маленькой ракушке моря. Песню, равной которой не было и нет. В этой песне есть и радость и страдание, отчаянье и надежда, крик чайки и шепот влюбленного, истории о великих надеждах и приключениях. Есть все, что делает жизнь неповторимой и прекрасной. Послушай шум моря, и оно расскажет тебе свою историю. Бриз застыл, закрыв глаза... И в шуме волн ему вспомнилось все то хорошее, что было в его жизни. Взметнув песчинки, он понесся над берегом туда, где жили люди, чтобы рассказать им, о чем шумит море.