Когда смотришь соревнования по скелетону, ничего не понимаешь: что за спорт? Я смотрел 30 минут, разминал в руках сигарету - уже давно собирался пойти на кухню покурить - и следил: может быть, они как-то управляют ногами на виражах? Но как можно управлять на таких высоких скоростях? В этих ледяных желобах? Наша жизнь - это скелетон.
По иронии, переключив канал, наткнулся на советский фильм про неуправляемый тепловоз (у машиниста прихватило сердце) с платформой и одним вагоном. Несся со скоростью 100 км в час. Нет, наша жизнь - тепловоз с обморочным машинистом.
Переносил на прозу.ру стихи. Тупо удалял междустрочные интервалы. Читал кое-что.
Порой оглядываешься - вот кто-то пишет и умно и солидно, а глаза слипаются. Или, наоборот, что-то найдёшь такое, что проснёшься. А посмотришь авторов с именем, например этого - из троицы ЛЕ-ЛИ-ЛА (Прилепин, Липскеров, Геласимов) - последнего: вся Сеть забита именем, интервьюшками, рецензиями, а текстов аутотентичных - пойди найди. Или встречается следующий меморандум: для притязательного читателя это может показаться скучным. Хуя себе: нацбест - и cкучный. То ли Басков - натуральный блондин, на всю страну такой один, то ли Шоколадный Заяц.
В Москве "Рабочего и колхозницу" скоро увидим на пьедестале. Прежний подиум Мухина называла пеньком.
