Крыши. Что за ассоциацию вызывает у вас это слово?
Выражение "крышу снесло"? Или жёлтое пятно на потолке от незаплатанной дырки наверху? Или дрель рабочих, устанавливающих тарелку кабельного телевидения?
Что для вас крышы?
Мы - руферы. Мы особый народец, для которых крыши не просто место для голубиной и вороньей тусовки.
Один взгляд на город вокруг. Какие же мы ничтожные, какие же мы маленькие и глупые. Отсюда.
Только помотри. Как отражается солнце в окнах соседних домов. Как озабоченная мамашка, что-то напевая, вешает на балконе бельё. Как до облаков можно дотянуться рукой.
Кто мы в этом большом, в этом необъятном городе? В этом жестоком мире? На этой бетонной крыше?
Оглянуться. Кружить. Прыгать. Мы - в пятидесяти метрах над землёй. Закрыть глаза и развести руки. Вдохнуть воздуха, не отравленного на этой высоте выхлопными газами. Открыть глаза. Прищуриться от необычно ярких лучей. Улыбнуться.
Мы - в пятидесяти метрах над землёй. Только посмотри. Как непрестанно золотится заходящее солнце. Как курит печальный юноша на балконе рядом с окном напевающей женщины. В его глаза попадает сигаретный дым, но он не закрывает их. Только молча докуривает и смотрит в одну точку.
Вдохни этого воздуха, не отравленного здесь выхлопными газами. Вдохни полной грудью. Выдохни. Ещё.
Присядь. Ляг. Посмотри в небо. Здесь только мы и Оно. Смотрит на тебя. Ты, влюблённо - на него. Солнце, красующееся в отпалированных окнах, от своей первозданной, единственной в мире абсолютной красоты, краснеет. Становится кроваво-багровым. И постепенно, смущаясь, скрывается за горизонтом.
Искрами загораются первые звёзды. Мы в пятидесяти метрах над землёй.
Не на небесах. Не на земле. Мы - золотая середина. Мы - октава суетного и вечного.
Мы особый народец, которым доступно откровение романтики повседневности. Романтики хмурой серой новостройки.
Романтики прокуренного подъезда и железных перегородок лестничной клетки.
...Романтики осознания полёта.