Ломая кости девственного снега,
Колесами прессуя груды тел,
Чтоб он остался снова неудел,
Его уничтожаю чёткость линий.

Не слышишь ты, как их сминают шины,
Как он стенает, просит пощадить,
А мне так жутко стало колесить
По этим крохотным кусочкам линий.

Их разломает в крупья или пепел,
И разнесет во все края земли,
А может ты увидишь там вдали
Моих кровоточенье сильных линий.

Я разорвусь на две чужие плоти,
Разумное любовью не владеет,
И голова же сердце не жалеет,
А мы со снегом сделаны из линий.




"Абсурд!" - возможно, скажешь ты. Да, наверно. Но оно так вылилось, стих-настроение. Не столько смысла, сколько Меня. Я же все понимаю, я же все знаю. Но ему-то не объяснишь, оно не внемлет ни тебе, ни мне. Оно поскрипывает, как тот невинный снег, по которому я только что ехала. Я чувствовала себя первой в его жизни, на нем не было ни одного следа. Чисты, свежий. А в твоей жизни я хочу быть последней, загладив все следы, законопатив все трещины. Чтоб ветра не было.. он холодный.