Написалось-выродилось. И чем дальше, тем страннее мои вроде как.. стихи. Если это точно стихи. Я и не знаю вообщем. И прячу под эту вот штуку more.

А ведь посыл так банален, эх... И не бойтесь начала. Или бойтесь. Тьфу.

глаза выели небо до самого дна, 

оно белым по белому. 

вянут, мнутся и сохнут следы и слова... 

что я поделаю? 

вяжу ленту зелёную на ржавый меч - 

и вроде смотрится. 

когда чудо успело сквозь пальцы утечь? 

а ведь всё просится...... 

просится, просится, просится, просится!

..просится - раз - и лёгкий прыжок.

Гривы, копыта и запах сирени, 

Запах полыни и мягкие тени.

Ветер, что просит уйти за порог. 

Солнце и травы, и буквы по строчкам, 

Струны - по голосу, дождь - по лицу, 

Просто и быстро, по кочкам, по точкам 

Может - к началу, а может - к концу. 

Рельсы, и волны, и чайки, и звёзды, 

И серебристая мгла под крылом. 

Рваные джинсы и кружка с котом.

И разве будет когда-нибудь поздно?..  

поздно ловить воздух пальцами.. ?..

небо белее белого.

что у меня останется?..

...

что я с ним сделаю?