Моя дорога неизвестна и туманна,
Мой ангел зол, и крылья почернели...
На сердце на моем открылась рана,
Которую хранил на бледном теле.

Моя система разлетелась на осколки
-На сотни тысяч чуждых мне метаний.
Безмолвие хранят на дальней полке
Остатки консервированных знаний.

В дурмане неиспытанного чувства,
Меня находит тлен воспоминаний.
На сердце на моем темно и грустно
От стонов неродившихся желаний.

Как дар храню сердечное молчанье.
И нет во мне ни возгласов, ни криков.
В цветенье своем пламенном желанье,
Не оставляет в сердце моем бликов.

Ничто мой ум не мучит, не тревожит,
Лишь холод мной неистово владеет,
Ничто разжечь огонь во мне не может,
Никто нарушить холод мой не смеет...

Стена Молчания

Скальды Hоpтенхельма поют саги о Геpое, пpошедшем
доpогой мpака, о Геpое, пpикоснувшемся к основанию
Стены Молчания.
Большая Хpоника Эсгаpда.

- Благословляю тебя, мессиp Фабиан, вот доpога, ведущая к цели. Тpи Луны впеpеди, тpи Луны позади, омела и папоpотник, глаза неба. Меч оставь здесь, посох мага тебе не пpигодится — там, у Стены Молчания, бессильны сила и волшебство.

Как его звали — никто не помнит. Фабиан, это имя я нашел в Хpониках Эсгаpда. Геpой вполне мог носить его.

Стена Молчания — Хpам Молчания. Там он восседает на своем чеpном обсидиановом тpоне — Безымянный и суpовый подземный Лоpд, властитель мpака. Смеpть и ужас — его вечные спутники. Да пpебудет в неподвижности.

Жpица долго смотpит вслед уходящему Рыцаpю Оpдена. Губы шевелятся в молитве, обpащенной к Светлым. Уходящий обpечен — жpица знает это лучше, чем кто-либо под Солнцем Ойкумены. В одной pуке она деpжит тяжелый иллуpийский меч, в дpугой — магический эльфийский посох, покpытый pунами. Вдали, под поpталами Хpама — звучит медленная, кpасивая музыка. Меч со звоном падает на каменные плиты, посох — pядом. Жpица плачет, скpыв лицо под чеpной вуалью. Кофейная pоза в хpустальном кубке. Тень деpевьев в полдневном июльском саду. Вода, жуpчащая в фонтанах.

Доpогой мpака, доpогой печали, доpогой тумана, доpогой звезд…

Скальды Hоpтенхельма и Иллуpии поют о Геpое, пpошедшем Доpогой Мpака и вышедшем к подножию Стены Молчания. Они поют о том, как Геpой идет по шиpокой лестнице и входит в Хpам — в Хpам Подземного Лоpда. Они поют о том, как Геpою откpывается Hечто. То, что не дозволено видеть смеpтным. И, обpетя запpетное знание, Геpой поднимается на веpшину Стены Молчания и бpосается вниз — унося свое знание к подножию обсидианового тpона своего Лоpда.

Доpогой мpака, доpогой печали…

Стаpая доpога, мощенная pастpескавшимися каменными плитами. Тpи тени на доpоге — тpи Луны за спиной. Тpи Луны встают над далеким лесом. Безумие pазлито в ночном воздухе.

Войти в зачаpованный лес. Пpойти между меpтвых, гниющих на коpню деpевьев. Выпить теpпкого ночного тумана. Искупаться в иppеально яpком свете шести Лун — Тpи впеpеди, Тpи позади: Глаз Отшельника, Слеза Заката, Колесо Hочи, Кpовь Девы, Чаша Звезд, и шестая Луна — чье имя под вечным запpетом.

Леди, кто ты?

Леди, почему ты идешь pядом со мной? Почему ты смотpишь на меня с печальной улыбкой? Я где-то видел твое лицо — оно напоминает мне лицо моей матеpи, таким оно было, когда она склонялась над моей колыбелью. И лицо моей возлюбленной -таким оно было, когда я закpывал двеpи ее склепа.

Леди, одетая в чеpные шелка, почему ты идешь pядом со мной? Почему в твоих глазах, блестящих, подобно звездам Млечного Пути, стоят слезы? Зачем ты несешь эту гоpящую свечу в pуке? Зачем тебе эти омела и папоpотник?

Доpогой мpака, доpогой печали, доpогой тумана, доpогой звезд…

Стена Молчания. Глаза неба.

- Я твоя любовь — вода стpуится по дpевесным стволам — я твоя жизнь — капли падают в озеpа, шиpокие кpуги pасходятся по воде — я твоя смеpть — звезды над дубpавами, звезды над дубpавами.

- Впеpед, иди впеpед. Туда, впеpед. Туда, во тьму. Где тени, где тени. Я пpовожу тебя, тебя. Я пpовожу тебя.

Воpон хлопает кpыльями, его кpик pазносится над лесом. Лютня плачет во мpаке. Жеpтвопpиношение. Свеча гоpит на каменных ступенях.

Hаши pуки, наши слова — они ничего не значат. Глаза — ничего не значат. Тела, пpижавшиеся дpуг к дpугу — ничего не значат.

Мы стоим у подножия Стены Молчания. Вот ступени, ведущие навеpх.

- Я твоя любовь — вода стpуится по дpевесным стволам — по дpевесным стволам…

Фабиан, шаг навеpх. Фабиан, шум кpови в висках. Фабиан — гpезы.

Снег падает и падает в сеpую воду — вода уже покpывается ледяной коpкой — мокpый снег под ногами — сыpой, пpомозглый воздух… Здесь меня убили.

Еще шаг навеpх — я уже вижу небо.

Смех за спиной — мелодичный девичий смех — и шелест листьев…

Hебо начинается у меня под ногами — я иду.

Я иду.


корректности ради: http://www.industrialmusic.ru/docs/literature/texts/_/articles-19.htm

Пустой и мертвый взгляд наивной куклы
Застыл во времени. Все знаешь,решено.
И даже не слова ломает просто буквы
Сознание,что перемолото в зерно.
Я в глыбе ледяной,наверно не согреться
Хоть выпали в меня огонь стеной!
Я свою боль прижала к сердцу как младенца,
Креста не зная не в груди не за спиной.
Но в голове звенели не живые толки!
Я разбивала себя верой в чудеса.
А изнутри рвались то бабочки, то волки
И словно звезды загорались в небесах...
И остывали,падая на землю
Камнями разбивали мою быль,
Ломая прочные цепочки звенья
И исчезали,рассыпаясь при ударе в пыль.
И вот туман прозрачный и не смелый,
В нем не поймаешь острый блеск ножа.
А я все ближе,ближе поднимаюсь к небу
Гуляя по шиферу девятого этажа.
Здесь нечем дышать!Здесь нелепая вечность,
А я ей игрушка театр и шут
Я тоже играю!...Моя безупречность
Петлей завязала на шее жгут.
И мой грязный путь подобен спектаклю
Фальши и правды рожденных в слезах.
И в их последнюю чистую каплю
Я лгу умирая у всех на глазах.
Время сменить маску маскою новой
Смирение пало на круг кольца.
А я смотрю в небо,как в живого Бога!..
Быть может нет и не было за масками лица?

Вы слышите стук? - Откройте же двери!
Откройте страданья, и тяготы дней
С собой унесут ваши черные звери,
В обитель печали и скорбных теней.
Вы знаете слезы? - Не лгите, довольно...
Ведь знания ваши лишь тени от слез,
Не знаете вы, что по истине больно,
Что плачь вырывает осколками грез.

А может, не чего и не было?
Я, наверное, всё это выдумала,
Чтоб унестись на седьмое небо
И забыться в пучинах погибели.
Знаю, всё звучит глупо,
Это и я понимаю.
Ну, зачем все мне ранят душу,
Все сомнения не оставляют...
Зима сменится летом,
Весну не хочу, пропущу её.
И вообще мне пора забыть об этом,
Пока не сделалось хуже ещё...
Но как я жила до этого,
Для чего в сердце храню я...?
Ведь мне горячо от этого.
Потому что, сердце моё всё ещё любит.
И без этого мне не куда,
Я одно целое, я не делимая.
Но память до сих пор,
Бережно храню я...

Холодная pека над гоpодом. Пеpевеpнутое зеpкало осени, птицы и улетающие к югу листья... Бесконечная фуга воды и ветpа, там, у гpанитных опоp последнего моста. One last bridge and one less load.

Улыбка. Ветеp и осень. Улыбка. Вода под ногами. Улыбка. Сеpое небо. Улыбка. Река на асфальте. Улыбка. Воздушные танцы. Улыбка. Я тоже весел. Улыбка.

Здесь могут водиться вампиpы.

Севеpный гоpод, упавший в доистоpические болота. Пляски Фиджи и японская экзотика. Что это? Мое сеpдце в банке с фоpмальдегидом. Инвентаpный номеp 10548, пpошу запомнить, доpогая леди.

One more mile, one more road, one last bridge, one less load.

Я знаю, ночью, когда завеса дождя над pекой становится похожей на мою гpусть, они оживают, эти маленькие заспиpтованные уpодцы, они pассказывают дpуг-дpугу веселые сказки, это же смешно, не пpавда ли, посмеемся вместе?

Don't start askin' the rhyme or reason.

Это необъяснимо. Это осень в стаpом паpке. Это песок, стpуящийся сквозь пальцы. Это пpосто чеpное зеpкало. Я засмотpелся в него и увидел то, чего никогда не случится. Это пpосто еще одна pека.

One less load.

На горы опустилась ночь,
Скрывая абрисы и тени
Пришла пора вступить в игру
Тьме духов, ведьм и привидений.
Я свесив ноги со скалы
Смотрела на их пляски, танцы
Для их несуществующей страны
Я больше не являлась иностранцем.
Мой красный взор увидел мир
В его естественном начале
Мои глаза были слепы,
А губы сдержанно молчали.
Я раздирала руки в кровь.
Мутировать конечно больно.
Два белых ангельских крыла
Лежали здесь, у изголовья.
А вместо них два новые растут.
Два чёрных крыл летучей мыши.
Чтобы тихонечко летать,
Чтоб ветер даже не услышал.
Я стала демоном любви,
Любви холодной тёмной жрицей
Я в жертву продолженье принесла,
Чтоб её кровью насладиться.
В плену религии своей,
Здесь на кольце, на краю мира
Я стала призрачней теней
И легче лёгкого эфира.
На шее рана от укуса.
А сердце в клочья, на куски.
И тьмы уж больше не боюсь я,
И больше не боюсь тоски.
А где-то солнышко встаёт,
Приходит утро, поют птицы
А у кого-то две слезы
Скатились по щеке из под ресницы.
А мой уют - дыханье смерти,
Моя слеза просохла в порошок
В любви безумной круговерти
Страданье превратилось в сок.
Смешаю сок и порошок
Получатся безумства нити
Я намотаю их в клубок,
Получится хороший свитер.
И станет так уютно и тепло,
Что может даже я согреюсь
На жизнь в своей измученой душе
Уже я больше не надеюсь.
Я душу отпущу гулять
Среди заблудших душ-скитальцев
Я демон, что желает умереть
И не кружиться в адском танце.
Но что-то держит, бережёт
Переступить черту сознанья
Мне предназначено хранить любовь
И исполнять её желанья.
Порежу вены на куски,
И выпью я все яды мира,
А может прыгну со скалы
Или на дно реки, в пучину...
Любви так сладко быть со мной,
Так сладко эту кровь мне лить
Увлечена любовь игрой....
А демон...он не хочет жить.
Когда придёт моя пора,
Когда смогу я положить конец
Когда спасительница смерть
Меня с собой возьмёт под свой венец
Любовь тогда возьму с собой,
Повешу я её на шею
И прыгну в пропасть я с кольца
И больше никогда никто не заболеет.

На последок

А я смогу. Чего мне стоит?
Пару улыбок наскрести
На новый день, на дождь, что смоет
Всю пыль и грязь с меня; найти
Саму себя среди разгрома,
Смешенья судеб и людей:
"Привет! Ну что... будем знакомы.
Давай мне руку... Ну? Смелей!"

А я смогу. Писать словами.
Читать взахлёб. А ночью спать.
На небо новыми глазами
С утра смотреть. Не пропускать
Ни дня. Заранее спасибо,
Что помнишь, знаешь, но не ждёшь
Меня.
Всё было очень мило...

ПОТЕРЯННЫЙ АД
Почти с рождения был уверен что попаду в АД
Водяру пил с малых лет игнорируя лимонад
И вот я умер полетел к небесам, попал на тот свет
Вижу чертей, иду к ним, а они с сожалением: «нет»
Идти, говорят, мне туда где написано: РАЙ
Развожу руками, как хочешь, так понимай
Я был грешником, насиловал и зверски убивал детей
Кто-то подсуетился и подкупил чертей?
Ведут меня ангелы в эдем (в единственный райский сад)
Я удивляюсь судьбе, ведь перед ангелами я виноват
Но вспоминаю, что детям сначала ножом отрезал языки
И только потом вонзал в их нежные глотки клыки
Дети в аду лишь стонут от боли, молчат
Потерянный ад… Потерянный ад… Потерянный ад…

Среди глухих молящих слов,
Среди пустых бредовых снов,
Среди людей и не среди
Любовь искала я сродни
Потоку пенному воды,
Сверканью каменной слюды,
Полету дикой Маргариты
И страху Мастера сродни.

Но я и капли не нашла,
Когда в безумьи набрела
На дивный и тенистый сад,
Где люди сонные лежат,
Где им вовек не суждено
В веселье быть и пить вино,
А суждено лишь мирно спать,
В гробу свой путь доистлевать.

И вот открылся предо мной
Исход моей судьбы земной!
Нет Фауст, не хочу ни жизни, ни свободы
И не пойду за них на бой!

На лавку тихо опустилась,
Кустом жасминовым накрылась,
Приют навеки обрела
Где крест, могила и листва
Той земляники, что нет слаще,
И не тревожит сон молва.

Теперь на кладбище мой дом,
И не пугает крик ворон,
Брожу тихонько средь могил
И здешний пес мной стал любим.
[592x444]

* * *
Под потолком замирает надежда.
Ей бы уплыть в отворённую дверь,
Стать мягким бликом на солнце; но прежде -
Сбросить багаж обретённых потерь.

Ей бы забраться повыше, под звёзды,
Шёпотом ночи упиться и впредь
Помнить слова "слишком поздно".
А впрочем, это с какой стороны посмотреть...

Ей бы исчезнуть на время. Немного
Просто пожить в параллельном миру.
А не топтаться весь день у порога,
Видя, как я сама себе вру.

Взгляну на жизнь,
Что ничего не значит.
Я улыбнусь,
А Бог заплачет.

***

Спустить курок
На волю пулю отпустить
И прошептать :"Ура"
Ах, пуля дура?!
Нет мой друг, она умна,
И попадает прямо в цель,
Туда, куда попасть должна.

***

Замерзшее Солнце,
Раскаленная Луна.
Это все ничего.
Это только начало конца.

Грязные подъезды.
Заплеванные стены.
Тупейшие наезды.
И вспоротые вены.

Клопы в кровати чистой.
И мерзкий червь в душе.
А на спине огромный шрам ветвистый.
И страх скрывается во мгле.

Опарыши любовь съедают.
Артерии прогнившие насквозь.
Мечты, как лед все тают,
Желания лучистые отбрось.

Грязь на зубах скрипит.
Шипят вокруг гадюки.
Там труп сестры лежит.
Не долго быть нам с ней в разлуке.

я и есть тёмная поэзия
во мне много зла
тысяча чертей и один сатана
[700x525]

Поедая погасшее Солнце,
Запивая кислотным дождем,-
Ты съедаешь частичку мира,
Что покрыт непробудным сном.

Оторвав кусочек Луны,
Ты чувствуешь, как он жжет.
Но съедаешь ты кромку хлеба,
Хоть и знаешь, что смерть то придет.

И разбив телефон, ты звонишь
В никуда, а зачем непонятно.
Тишина. Ты все молчишь.
Мир умрет. Опять. Безвозвратно…

Всем привет! Примите новенькую?
Выкладываю свой стих. Надеюсь понравится...

Моряк

Выли волки в пурге звенящей,
Пели нимфы в цепях позолоченных,
Толпы шли на их зов манящий,
Их манили под меч отточенный.
Дикий ветер ревел над морем,
Бились волны о рифы и скалы
С неба лилось безмерное горе
На морскую гладь из металла.
Чайки падали в черную воду,
Словно камни в морскую пучину.
И почуял моряк невзгоду,
И сдавило сердце кручиной.
Потерпеть бы еще не много,
Да хоть ночь бы еще продержаться.
Не суди его, Господи, строго,
Он как мог, как умел - сражался.
Чайки падали градом с неба,
Прямо в бездну, к морскому дьяволу.
И волна цвета грязного снега
Поднималась к небу заплаканному.
А моряк все глядел на воду,
Он по лезвию шел бесстрашно,
Не казни его, господи, строго
Он был слаб, но сражался отважно.
Дикий ветер ревел на скалах,
Злые волны тряпье метали.
Белый парус на пятнах алых -
Знал Господь что они означали.

Багровой кровью омыли небо, Обрызгав ею облака, Я ждал Тебя и верил слепо, Сидел в печали у окна. Лучи в агонии предсмертной, В последний раз на мир глядя, Цеплялись за предметы нервно, Цеплялся за надежды нервно я. Они клочками мною тут же рвались, Подобно в небе облакам В крови багровой растворялись, Уподобляясь сладким снам. Её глаза невольно вспомнил, Тот блеск, что радовал меня, Изгиб её я каждый помнил, Тебя здесь нет... я проклинал себя. Я проклинал свою свободу, Что не хотел ей отдавать, И стал ценить всю ту заботу, Что та сумела мне отдать. А солнце ниже опускалось, Я взглядом в путь последний провожал, От веры пепелище лишь осталось, Последний жар в камине догорал. Ценить могу теперь и вспоминаю, И жаль, что время вспять не повернуть, Встаю, и окна в небо закрываю, В душе оставив грусть. На улице уже стемнело, И тушью чёрной смыта кровь, Но в небо то взглянуть не смел я, Боясь погибнуть в этой бездне вновь... Вот моя страничка http://www.stihi.ru/author.html?darklineneon

Представляю вашему вниманию одну статью из цикла "О поэзии, за против и т.д."

Я бы хотел отметить в самом начале статьи тот факт, что все описанное - это только моя личная точка зрения, которая не претендует на абсолютную правильность.

Не можете писать концентрированных стихов? Пишите хокку.
С одного из семинаров

Современное развитие средств связи и общения дало стремительный скачок творчеству. Организовывались коллективы, которые могли, находясь в разных точках планеты, непринужденно обменивались опытом в чатах, на форумах, социальных сетях и т.д.

Это было положительной стороной такой глобализации. Но любой энтузиазм так или иначе перерастет в рутину. Сообществ не стало меньше, но они позволили людям замыкаться на себе. Возьмем проекты с поэзией. Кто-то публикует стихи, пишет рецензии на чужое творчество, работает в общем. Сначала рецензии большие, а в конце это уже так надоедает, что люди отмахиваются парой строк и на этом их мнение заканчивается.

На смену им приходят другие, менее искушенные в плане фантазии. Они видят короткие мнения и дают такие же. В результате формируется т.н. "синдром плохого поэта", который набирает общую кучу положительных и отрицательных мнений и, суммируя их, решает как же он пишет, хорошо или плохо, подчас не зная где допускает промашки. Из этого следует простое правило:

В творчестве не может быть мнения "понравилось-не понравилось". Каждая точка зрения должна подкрепляться как минимум двумя аргументами.

Если быть откровенным, то "понравилось-не понравилось" - это скорее для ремесла, чем для творчества.

С другой стороны, есть просто люди, далекие от творчества. Лично я считаю (не обязательно что я прав), что их мнение вообще можно не учитывать, ибо оно (если не имеет аргументации) похоже на те же самые "короткие рецензии".

Конечно, умение высказывать свое мнение есть не у всех. Кто-то действует по принципу "как листовка, так и я" (стесняясь своего мнения, если все остальные противоположны ему). Но это не значит, что не надо даже пытаться высказываться по этому поводу. Наоборот. Чем больше слов вы скажете, тем меньше банальной поэзии придется читать.

Я не буду расписывать мнение многих высокомерных людей по части своих творений, которые, как страусы, чуть что - сразу прячут голову в песок ("Произведение моё, менять не буду!").

Пройдемся немного некоторым направлениям поэзии, чтобы подтвердить или опровергнуть главную тему статьи.

Любовная лирика

Сама по себе идея любовной лирики уже заезжена до дыр настолько, что писать о ней больше - как минимум вредно. В этой связи я хотел бы задать один вопрос читателю. Чувства достойны демонстрации публике?

Поясню. Классически возьмем любовную лирику, как признание в любви. Часто ли влюбленные говорят друг другу сокровенные слова впервые на глазах у всего мира (фильм "Управление гневом" не в счет)?

Другое дело - писать о неразделенной любви. Только пытаться найти жалость к себе.

Я не против того, чтобы люди говорили миру о своей любви в стихах, но, согласитесь, есть разница между "я люблю тебя" и "слышите? Я ЛЮБЛЮ ЕЁ!"

Темная поэзия

Мне не всегда нравилась темная поэзия с её постоянной луной и мыслями о вскрытых венах в ванной. Но это была "стандартная темная поэзия", я люблю эксперименты в творчестве и мне по душе пришлись произведения Sheller.

Помимо всего прочего, когда смерть навязывается единственным выходом из проблем - это не хорошо как минимум. Кто-то сейчас спрячет голову в шкаф и будет долго рассказывать о том, что поэт не несет ответственности за то, что он пишет. Ну да. Поэт не несет ответственности за свои стихи до тех пор, пока не найдут чью-то предсмертную записку со словами "я решил уйти из жизни, как герой стиха ***". Проблема в том, что автор стиха жив. А впечатлительный парнишка-читатель уже нет.

Нет ничего плохого в том, чтобы воспевать смерть, пока это не является призывом к ней. Все мы уйдем из жизни, но только каждый в свое время.

Но я зациклился на смерти. Темная поэзия несет в себе отличное описание мира тьмы и ночи, который мы подчистую отвергаем. Описание темных героев - это темный романтизм, качество которого можно оценить только при прямом знакомстве с произведением.

Гражданская лирика (публицистика)

Тут все просто и хорошо. В основном протест против устоявшейся системы государства или жизни в условиях города (трущобы, бедные кварталы). Единственное, что вечно в данном виде поэзии - протест и противопоставление. Вот только городская поэзия умирает, когда состояние общества стабилизируется (хотя, конечно, это только преувеличение, т.к. стабилизировать все для каждого конкретного индивидуума невозможно).

Но и постоянный протест тоже утомляет, как и вечная война (вспомните песню Аквариума "Поезд в огне"). Читать далее...

***

Какая прекрасная ночь и луна
Безумная тишина и я
Мы безусловно друг друга нашли
Но мне надо дальше идти
Я иду по темному лесу, по тропе
Шорох ветвей, шаги в тишине,
Выхожу к заброшенному пруду
Больше я отсюда уже никуда не уйду.
Тихо плачу и жду, может придешь ты спасешь
Только нет толку, меня ты не ждешь
В сердце твоем друга живет
Моя же боль не пройдет.
Она останется навечно в душе
Душа же моя догорит как свеча
Все мои скорбные мысли о тебе
Ничего не осталось, тоска пустота
Лишь ночь и холодная мгла
Сейчас окружают меня
Как хочу я увидеть тебя
И прошептать простые слова.
Но нет шанса. все ухожу
Ты потушил свечу мою
Я сгораю, я тону
Забудь меня забудь...прошу..

Священной музыки глупый гимн,
Любимого неба талая песнь.
Ещё секунда и ты не любим,
Ещё минута с тебя сбита спесь.

А может, небо просто забыло,
А может, в мире не нужен ты.
А может, рыдало то, что любило,
Когда несло на могилу цветы.

Жду критики