Нам только кажется, что мы видим одно и тоже , одно и тоже переживаем. Разные миры, разные потоки . Разные краски, разные запахи , даже время суток мы воспринимаем по-разному.
Для матери семейства , спешащей после работы накормить это самое семейство , вечер замкнут квартирой, семьёй , она и забыла, когда последний раз на улицу выходила после шести , если только в ближайший магазин за хлебом. И никогда ей не понять мир человека , для которого день вечером и начинается , который только просыпается в это время. Как не понять и ему её жизни. Как обоим им не понять кого-то третьего …и четвёртого .
Иногда мне представляется, что все мы живём в одном доме , сталкиваемся на лестничных площадках и в лифтах , проходим мимо дверей , ведущих в чужие квартиры. И не задумываемся о том , что за каждой такой дверью свой, совершенно особый мир . У кого-то с отваливающимися выцветшими обоями на стенах , а у кого-то с «евроремонтом» ( вот же словечко , а почему , спрашивается, не «америкоремонт» ? ) Мы не знаем чужой жизни , да и не хотим знать , не нужна она нам .
Согласна ? Ну, в принципе , готова согласиться с тем, что чужая жизнь , та , которая не похожа на твою , по большому счёту, тебе непонятна , да и не вызывает особого желания понять её ? А теперь скажи, если ты оцениваешь чьи-то поступки , то как часто в это время задумываешься о том , что оценка эта не может быть верна ? Уже хотя бы потому , что ты никогда не сможешь понять того , для чего что-то другим делается, если ты и придумаешь причину, то это будет не его причина , а твоя , а его ты никогда понять не сможешь.