Она сказала Ему «нет».
Тихое и слабое «нет» шепотом мольбы и прощения.
Легкое, едва заметное движение губ и в миллионе тысяч звуков тишины оно стало для него раскатом грома. Оно остановило мир, оставив лишь удары разбитого сердца. Что-то оборвалось внутри, смешалось в один комок чувств и упало вниз.
Он просил повторить, надеясь, что просто не расслышал ее слова, надеясь, что она ошиблась. Просил сказать громче, сделав правильный выбор. Твердил, что больше не может так, что ему нужен выбор – ее выбор…
«Нет».
Она опустила глаза и отвела их в сторону. А он смотрел на нее такую красивую, единственную и желанную и не верил.
Она отступила назад. Затем приблизилась к нему, несмело провела рукой по его щеке. Он отпрянул. Стал холодным и чужим. «Прости» - сказала она и, развернувшись, пошла прочь, пытаясь не сломаться и до конца быть сильной в его глазах. Молилась, чтобы он не окликнул и не побежал вслед.
Как мог он понять в эту минуту, что она просто не может сказать ему заветное «да», разучившись доверять всем и каждому, боясь снова впустить кого-то в сердце и поверить в ту мечту, которую он подарит. Ее сердце не выдержало бы еще одного «Прости. Нам не по пути», еще одной измены и тупого молчания в ответ на все ее вопросы и метания. На все ее попытки вернуть все на прежнее место, в ответ на слова о том, что он стал важен для нее и необходим для того, чтобы каждый миг чувствовать себя нужной, важной и незаменимой. Она не выдержала бы воспоминаний и каждого звука, слова, цвета, запаха, прикосновения напоминавших о тех минутах, когда она была счастлива. Она не смогла бы сдержать слез, душивших изнутри одиночеством и непониманием. Она бы не пережила весну, пахнущую Им…
И поэтому она сказала «нет». И поэтому она ушла, не зная, что там, в тишине улиц, на исходе последнего дня весны он поймет, что другой ему не надо. И решит во что бы то ни стало доказать ей, что любовь - не сказка, оставшаяся на вытертых страницах ее любимых книг, а чудо, дарованное ей.