Мы не ценим, да и не знаем ничего такого, что позволило бы нам жить, как люди.
Самый длинный путь получается самым коротким, и наоборот.
Пьяный почерк убивает варианты, которые предлагает клавиатура. Отговорка.
Мы все давно умерли.
И чтобы воскреснуть, нам нужна не память, не вера. Ощущение жизни. Мы – бессмертные Борхеса. Орошая слезами невозможность пролить кровь, мы стоим у порога уже полторы тысячи лет.
Мы видим двери, но… нахуй двери. Нахуй двери.
Мы убиваем тех, кто нас любит, и убиваемся, любя. И разом ничего нельзя изменить.
Пройдет время, пройдем мы. И что дальше – нам неизвестно, но, пожалуй, это наша единственная надежда. Вся надежда.
Я обещал быть осторожным? Я не сдержал слово. Нет.